Налив себе очередной стакан коньяка, Швец выпил его залпом, и тут же услыхал звуковой сигнал пришедшей электронной почты. Попытался было встать с дивана, чтобы подойти к компьютеру, но опустился назад с тяжелым стоном. Махнул рукою и, завалившись на бок, накрыл голову подушкой, а через минуту-другую - и вовсе захрапел...
Телефон заливался так долго, что Швец успел (практически ползком!) добраться от дивана до журнального столика (а это - другой конец комнаты, не хухры-мухры!), взять аппарат в руки, уронить и лишь со второй попытки попасть пальцем в клавишу ответа на звонок.
- Володя! Володя, ты меня слышишь?!. Стасик... Стасика больше нет!!. Он... утонул! Володя, ответь!..
- Алло... К-кто это? Стасик? Какой Стасик? Вы... к-кому звоните, девушка? Это ошибка какая-то...
И лишь дав отбой, Швец сообразил, что никакая это не ошибка. Звонила Ирина, жена его армейского друга Стаса Розанова.
Следователь попался относительно толковый. Швецу было тяжело сконцентрироваться на том, что он говорит (хмель всё никак из головы не выветривался), но, в конце концов, картина произошедшего предстала довольно стройной. Стас вместе с женой отдыхал за городом, в доме, который достался ему по наследству от деда. Вечером накануне трагедии, часов в восемь, Стас сказал Ирине, что хотел бы прогуляться по берегу реки, подышать свежим воздухом. Супруга предложила пойти вместе, но Стас пояснил, что должен побыть один. Обещал возвратиться минут через сорок, самое большее - через час.
Когда через два часа муж не вернулся, Ирина подняла тревогу; местный участковый (благо, живет он рядом, по соседству) мобилизовал еще пару местных парней, и они с фонарями прошлись по берегу, до мостков. Там-то и обнаружили тело...
- За корягу зацепился, - заметил следователь. - Потому и нашли быстро. А не то бы течением унесло. Искупаться решил ваш друг...
- Значит, он был без одежды?
- Ну да. Одежда на мостках осталась. А сам он... В трусах был.
- Искупаться? Вечером? В холодной воде? На Стаса не очень-то похоже, - усомнился Швец.
- Ну почему же - в холодной? Вода как вода. Местные вон многие по вечерам на реку ходят.
- Так его кто-нибудь видел у мостков?
- В том-то и дело, что нет. В тот день, как назло, никого поблизости не оказалось.
- И криков не слышали? - уточнил Швец.
- Да он, скорее всего, как в воду нырнул - сразу головой и ударился... На затылке - гематома.
- Вот как?.. - Швец прикрыл глаза и стал массировать виски.
"Брошу... Брошу бухать к чертовой матери...", - зло думал он.
- Э-э-э... Владимир Эдуардович... Вам что, плохо?
- Нет-нет, все в порядке, извините.
"И почему я ему сразу не сказал про мейл? - мучился Швец, сноровисто запихивая в рюкзак все необходимое для поездки. - Не воспринял всерьез? Но ведь Стас и вправду опасался за свою жизнь, раз прислал мне такое письмо. Как он там написал? "Небезопасная встреча..." Ерунда какая-то!"
Ирина выглядела не то, чтобы растерянной, а какой-то неадекватной. Во всяком случае, так Швецу показалось вначале.
- Двенадцать лет прожили - и вот... Говорили ж ему: не надо отмечать сорокалетие, примета плохая. Так нет - позвал всех, кого можно, кабак дорогой заказал!
Рассказ Ирины перемежался долгими рыданиями; Швец успел опытным взглядом осмотреть комнату и сосредоточился на большом аквариуме, стоящем на полированной тумбочке, в углу.
- Стас рыбок любил? - невпопад спросил он.
- Что? Каких рыбок? - не сразу поняла Ирина. - Ах, это... Подарок от приятеля... От Скомороха.
- От какого скомороха?
- Ну, с которым они здесь вместе рыбачили. Дела какие-то общие все обсуждали..., - Ирина глянула на часы. - Кстати, он зайти обещал.
Минуты через две раздался стук в дверь.
В хату вошел не один, а целых три гостя. Впрочем, один из них - небольшого роста, одетый не по-деревенски - сразу же приказал двум другим выйти и подождать его во дворе.
- Ну, здравствуй, Ирина.
Гость подошел и, слегка приобняв хозяйку, приложился губами к ее щеке.
- Здравствуй, Скоморох, - не вставая с кресла, процедил Швец.
Только теперь вошедший обратил внимание на второго мужчину в комнате. Сощурился, внимательно разглядывая.
- Вова? Швец? Ты-то тут какими судьбами?
- Они со Стасом вместе на Кавказе служили,- пояснила Ирина.
- А-а! Понятно. Тесен мир...
Они заговорили о похоронах. О том, как ужасно то, что случилось... Швец почти не участвовал в разговоре, изредка вставляя какие-то малозначительные реплики. Он размышлял...
"Мишаня Скоморохов. Скоморох... Один из лидеров Заозёрной бригады. Так всё перепуталось..."
Середина и конец девяностых ознаменовались кровавыми бандитскими войнами, отголоски которых докатились из двух столиц до самых до окраин. Повсюду делили собственность...
Выживали сильнейшие; а порою - просто те, кому везло. Швец искренне причислял себя к этим последним. Потому что он был фактически приговорен...
Его, как сотрудника управления криминальной разведки МВД, внедрили в преступную группировку Сибиряка - известного "авторитета" Жоры Сибирякова. А когда информации было собрано достаточно для того, чтобы упрятать Жору и всех его активных бойцов лет на двадцать - "авторитет" договорился с начальством Швеца...
Скоморох в то время был правой рукой Сибиряка. Именно ему Жора поручил "решить вопрос" с засланным ментом. И Швеца уже ничего бы не спасло... Если бы не амбиции Скомороха. Он давно метил на место Сибиряка. А тут - такой шанс. Михаил Дмитриевич не просто предупредил Швеца об опасности. Он сдал ему Сибиряка с потрохами - в обмен на гарантии для себя и своих орлов. После ареста Жоры и его прихвостней Скоморох без труда прибрал к рукам его "наследство".
"Но какие, черт возьми, дела могли быть у Стаса со Скоморохом?.." - недоумевал про себя Швец.
- Пошли, Володь, прогуляемся, - предложил Михаил Дмитриевич, когда разговор о скорбных хлопотах завершился, и Ирина пожелала прилечь отдохнуть.
Они направились к реке. Двое охранников бесшумно двигались сзади, шагах в двадцати.
- Думаешь, это я его?.. - напрямик спросил Скоморох.
- Ничего я пока не думаю, Миша. Я вообще не понимаю, как ты можешь быть связан со Стасом. Он ведь простой архитектор. Всю жизнь пахал за одну зарплату...
- Да, видать, надоело. Решил свою фирму открыть. Кто-то в городе шепнул ему, что без "крыши" рассчитывать не на что, вот он ко мне и подкатился. Совместил, так сказать, приятное с полезным: деревенский отдых с деловыми переговорами. У меня домик неподалеку. Мы со Стасом невпервой тут встречаемся. Я думал, ты в курсе - друзья ведь все-таки.
- Да как-то... Разошлись наши пути после армии. Сам знаешь, чем я занимался, и какая у меня была жизнь. Чем меньше вокруг близких людей - тем оно лучше. Нет, мы созванивались, конечно. На дни рождения друг к другу ходили...
Скоморох внезапно остановился.
- Вот здесь все это и случилось.
Швец осмотрелся. Мостки как мостки, на вид крепкие еще...
- Я думаю, двое их было, - сказал Скоморох. - С одним он разговаривал, а второй сзади его ударил.
- Почему так считаешь?
- Я со следователем тоже говорил, не только ты. Я ведь теперь фактическая власть в этом районе. Глава местной милиции - мой человек. А когда кого-то на моей земле убивают...
- Понятно. Ударили по голове, раздели, бросили в воду... Непохоже на случайное убийство, как думаешь?
- Нет, конечно. Мы-то с тобой, к сожалению, в этом понимаем, - вздохнул Скоморох. Помолчав, спросил: - Давно пьешь?
- А что, так уж заметно?
- Не было бы заметно - не спрашивал бы.
- Да практически с тех пор, как уволили из органов. Стал чувствовать, что никому не нужен... О-па! А это кто?
Последняя реплика Швеца относилась к стремительно приближавшемуся к ним высоченному темнокожему парню в джинсах и свитере грубой вязки.
- Это - Ронни, приятель Стаса. Вообще-то он из Штатов, баскетболист. Играет за нашу городскую команду, а живет здесь. Ты вообще спортом интересуешься?
- Нет, - буркнул Швец.
- Здравствуйте, мистер Скоморохофф, - по-русски, но с заметным акцентом поздоровался подошедший.
- Привет, Ронни. Это Владимир, друг покойного мистера Розанова.
- О-о, найс ту мит ю... Приятно вас видеть!
- Взаимно, - процедил Швец; парень ему чем-то явно не понравился. А может, просто не вписывался в патриархальный российский пейзаж...
- Какая ужасная трагедия, - разом погрустнев, сказал Ронни. - Мистер Розанофф приглашал меня к себе... пить водка.
- Когда это было? - оживился Швец.
- Вчера. О-о, ноу! Зе дей бефор естедей!
- Позавчера..., - задумчиво покивал Швец. - Ладно, вы извините. Я пойду. Ирина там одна...
Он застал ее за просмотром семейного фотоальбома.
- Не могу заснуть, - пояснила она. - Глупо всё как-то...
Швец присел рядом. Узнал себя на одном из фото.
- Это мы со Стасом. Грозный, март девяносто шестого. Меня буквально через месяц отозвали оттуда. А он пробыл почти до самого подписания соглашения Масхадова с Лебедем...
- А вот - мы. Ницца, две тысячи первый. Это когда окончательно выяснилось, что я... что мы с ним не сможем иметь детей. Чтобы как-то утешить, он повез меня на курорт...
Швец осторожно приобнял за плечи готовую вновь расплакаться Ирину.
- А это кто такая?
Дабы отвлечь Ирину, Швец ткнул пальцем в первый попавшийся фотоснимок, на котором изображена была пожилая женщина восточной наружности.
- Н-не знаю... Стас, конечно же, знал. Я как-то не обращала внимания на эту фотку. Правда, интересно, что за женщина...
Швец поднялся с дивана.
- Я чай заварю. Будешь?
- Буду. Мне покрепче. Спасибо.
Ирина все еще с интересом разглядывала фотографию незнакомки. А Швец, пользуясь тем, что она занята, отошел в угол комнаты, к аквариуму. Бросил рассеянный взгляд на лежащую рядом, зачитанную до неприличного состояния, некогда популярную книжку Эдуарда Лимонова...
На дне стеклянного сооружения находился маленький искусственный грот. Разноцветные обитательницы аквариума то заплывали в него, то выплывали снова. Стараясь не потревожить декоративных красавиц, Швец, не сводя глаз с погруженной в свои мысли Ирины, осторожно запустил пальцы в воду. Внутри грота что-то лежало... Это что-то завернуто было в непромокаемую полиэтиленовую пленку.
- А где ноутбук Стаса?
Ирина оторвалась от созерцания альбома.
- Что?
Швец повторил вопрос.
- Ноутбук? Да-да, он брал с собой... Не знаю, наверное, в его комнате...
Ноутбука в комнате не оказалось.
Швец вышел из дому, чтобы выяснить, нет ли у кого из соседей компьютера.
Сумерки уже вступили в свои права, и желтоватый лунный серп мелькал среди наплывающих на него лиловых туч.
Слева мелькнула высокая фигура...
- Мистер Владимир, мистер Владимир..., - зашептали Швецу в самое ухо.
Потребовалась еще пара секунд, чтобы сориентироваться, что к чему. А парень все продолжал тянуть его за рукав.
- Отойдем, Ронни.
Они завернули за угол дома.
- Что ты хотел мне сказать?
- Я видел... Я их видел!
- Кого ты видел, Ронни? Говори спокойно, не волнуйся.
- Я видел... как это по-русски?.. Опасные люди... Приезжать сюда, говорить с мистер Розанофф.
- Когда? Когда приезжать? - от волнения Швец не заметил, что и сам коверкает русскую речь.
- За день до его смерти...
- Ты их видел, они разговаривали со Стасом?
- Да... То есть, нет... Они его искать... Ходить... Спрашивали, где живет мистер Розанофф. А он... прятаться от них... у меня.
- Приглашал пить водку? В тот же день?
- Оу, йес! - радостно закивал Ронни.
- Хорошо, я понял. Кто-нибудь еще их видел, кроме тебя?
- Йес, ай синк со... Я так думаю, да. У них была большая такая... машина.
- Джип?
- Йес, джип. Блэк колор... Черный, как я.
- Теперь ты понимаешь?
- Нет, - честно признался Скоморох. - А ты?
- А я, кажется, начинаю...
Швец закрыл ноутбук и вытащил из гнезда флешку - ту самую, что лежала в непромокаемом контейнере, в аквариуме.
- Стас отправляет мне мейл перед самой встречей с некими людьми - с людьми, которых он опасается, но, тем не менее, соглашается на контакт с ними в поздний час, без свидетелей. О чем это говорит?
- О чем? - поднял брови Скоморох.
- О том, что он все-таки надеется на благополучный исход встречи, а самое главное - хочет сохранить дело в тайне. В адресованном мне электронном письме Стас говорит о "небезопасной встрече", а также указывает на тайник с флешкой - грот в аквариуме, который стоит у него дома. За данными на этой флешке кое-кто охотится всерьез...
- А что там? Таблицы, чертежи какие-то...
- Если я не ошибся, то это - планы коренной реконструкции центральной части нашего города. Проект, поданный на тендер. Стас решил подзаработать и продать это всё фирме-конкуренту. Хозяин конторы, где работал Стас, узнаёт о пропаже и посылает людей, чтобы предотвратить утечку информации. Стас скрывается от них в доме у своего темнокожего друга. А вечером того же дня Стаса убивают...
- Не сошлись в цене? Слишком много запросил с этих самых конкурентов?
- Может быть, может быть..., - Швец в задумчивости постукивал флешкой по столу. - Хотя я полагаю, что дело тут посложнее.
- Откуда про тендер знаешь?
- Так эта история давно уже тянется. Еще до моего увольнения началось... Похоже, что кто-то намеревается хорошо погреть руки. Представляешь, какие "бабки" из бюджета можно под это дело вышибить и "распилить"?
- Представляю. Стас, конечно, влез в крутое дерьмо. Как думаешь, если узнать, кто подавал заявки на тендер - можно вычислить киллеров?
- Возможно. Меня сейчас волнует вопрос: куда подевался ноутбук Стаса?
- Скорее всего, его забрали убийцы,- предположил Скоморох.
Швец надолго задумался.
- Черт! - процедил он наконец. - Всё в схему укладывается, ну вот всё! Кроме одного...
- Кроме чего?
- Да кроме самого убийства! Стас действительно мог пойти на встречу с потенциальными покупателями с ноутбуком - Ирина, скорее всего, просто не заметила этого. Он показал им какую-то часть файлов - предъявил, так сказать, товар лицом... Но зачем, зачем им было его убивать?!.
Лежа на кушетке в комнате Стаса, Швец неустанно прокручивал в голове все детали дела. И с сожалением констатировал, что нынче его мыслительный аппарат уже не тот - подточен бездеятельностью и алкоголем.
"Следователь говорил со мною в тот же день... А затем я отправился за город. Почему они так быстро отреагировали? Почему именно меня вызывали на допрос? Если им и так все было ясно - человек купался и утонул, тогда зачем?.. Единственное объяснение - Скоморох. Он дал толчок следствию, потому что... Потому что он и есть тот самый конкурент!"
Швец рывком вскочил на ноги. Прошагал на кухню.
Спиртного в доме Розановых не держали, а он чувствовал, что ему надо немедленно "принять" - ну хотя бы грамм сто пятьдесят, для ясности мысли.
- Ему надо доказать, что убийство совершили те, другие - хозяева фирмы, где работал Стас. И тогда у него не останется соперников...
Включился свет.
- У кого, Володя? Кому надо доказать?
Швец резко обернулся на голос. Перед ним стояла Ирина - спросонья, в ночной рубашке.
Швец только сейчас сообразил, что произнес свои мысли вслух. Он взволнованно заходил взад-вперед по кухне.
- Черт, да ведь это всё здесь, здесь, элементарно!..
Он сложил пальцы в щепоть и постучал себя по лбу.
- Что элементарно, Володь?
Швец протянул руку.
- Дай, дай мне ее, живо!
- Кого?..
- Да фотографию эту, из альбома!..
Звонок в дверь, лай собак, недовольные рожи охранников... Яркий свет во дворе.
- Что стряслось, Вова? На ночь глядя... До утра не могло это обождать?
- Это кто?
Швец сунул в руки заспанному Скомороху фотографию. Тот довольно долго пялился на нее, моргая при этом красными, слезящимися глазами.
- Элла Бунатьянц, моя бывшая партнерша по бизнесу... Погоди. Ты это откуда взял?
- Неважно. Почему ты не сказал, что Стас тебе хотел продать материалы по тендеру? Про "крышу" какую-то мне тут звиздел...
- Э-э, ты с кем разговариваешь! Поаккуратнее в выражениях... Да, хотел. Да, мне. И что? Что бы это изменило? Только подозрения лишние... Я как раз собирался - флешка у тебя оказалась... И про "крышу" - чистая правда. Стас действительно собирался свою контору открывать.
- Так, ясно... Чем сейчас эта Бунатьянц занимается?
- Насколько я знаю, баскетбольную команду нашу недавно приобрела...
==
- Володя! Ты уже битый час сидишь на крыльце! Простудишься!
Швец окинул Ирину отчужденным взглядом.
- Сядь рядом, - попросил он.
- Погоди, я накину что-нибудь...
Она вернулась в дом, а через минуту уже присела плечом к плечу и затянулась сигаретой.
- Ты опять начала курить?
- Ну да... Пару месяцев уже.
- Скажи... Хотя нет, я сам скажу. А ты просто послушай. Иногда жизнь может переплести судьбы различных людей в такой тугой клубок, что его, вроде бы, никак не распутаешь. И тогда кто-либо из этих людей начинает резать... кромсать по живому. Так вот, запомни - никогда, ничего хорошего из этого не выходит!
- Ты это к чему сейчас, Володь?
- Стас странным был, это правда. На первом курсе института влюбился в свою преподавательницу. Она была старше его почти на пятнадцать лет. Потом, спустя годы, как-то обмолвился мне в разговоре, что встретил ее вновь - а она уже бизнес-леди, или что-то в этом роде. Я и значения тогда не придал... Ну, встретил - и встретил. А оно вон как вышло-то...
- Да что вышло? Ты о чем вообще?
- Скажи - ты с этим Ронни часто видишься?
- С Ронни? Это который по соседству живет, спортсмен? Ну, видимся, конечно. Но с ним, в основном, Стас дружит... дружил, то есть.
- А что у них общего, ты не подумала?
Ирина пожала плечами.
- Понятия не имею. Стасик его водку пить научил, по-моему...
- Если бы только это! - хмыкнул Швец.
- А что еще?
- Извини за вопрос... Стас часто предлагал тебе попробовать что-то новое... ну, в сексуальном плане?
Ирина закашлялась. Быстро погасила сигарету. Швец понял, что попал в самую точку.
- А это тут причем?
- Стас ведь Лимоновым увлекался? Я и книжку видел - вон там, у аквариума, лежит.
- Ну, лежит..., - недоуменно подтвердила Ирина.
- Ты сама ее читала?
- Нет, не читала!
Ирину начал раздражать этот разговор. Она встала.
- Володя, я не могу понять... Ты к чему клонишь-то?
- Я думаю, с Ронни он познакомился не здесь, а общаясь с той женщиной, Эллой Бунатьянц, хозяйкой баскетбольного клуба. Не знаю уж, что там было у них... А парнишка пришелся весьма кстати - Стас, вероятно, давно хотел поэкспериментировать в стиле своего любимого автора.
- Так ты намекаешь?..
- Значит, все-таки читала? Скажи - а Стас не предлагал тебе попробовать это втроём?..
- Ну всё, с меня хватит!.. - Ирина вбежала в дом, хлопнув дверью.
Швец продолжал сидеть на крыльце.
- Странная штука жизнь..., - пробормотал он.
==
- Так-так-так... Да ваш Стас, получается - просто чудовище, - развел руками следователь.
- Ну уж - чудовище... Просто несчастный, неудовлетворенный во всех смыслах человек. Попытался продать коммерческую тайну, предал своего начальника. Люди из фирмы, где он работал, действительно искали его в поселке. А парнишка-баскетболист... Он был на грани отчаяния, ведь Стас не давал ему прохода. Имея влияние на хозяйку баскетбольного клуба Эллу Бунатьянц, он угрожал Ронни Роксмиту, что добьется его отчисления. Ну, или, по крайней мере, обеспечит парню вечное прозябание на скамейке запасных. Вполне традиционная сексуальная ориентация Ронни мешала ему согласиться на непристойное предложение. А в тот день он воочию убедился, что кто-то преследует Стаса. И Ронни решил, что это - его шанс избавиться от идиотской проблемы в лице Розанова. Что он и проделал. Обставив все как несчастный случай, и вдобавок прихватив ноутбук, чтобы следствие, если уж не поверит в то, что Стас утонул, занималось версией ограбления, и никакой другой.
- Браво, - усмехнулся следователь. - И, значит, строительный тендер тут ни при чем?
- Выходит, что так.
Следователь скомкал салфетку, подвернувшуюся ему под руку.
- Теперь иди, доказывай всё это! Тоже мне, бисексуал хренов!..
- У вас есть и другой выход.
- Какой же?
- Забыть о нашем разговоре. Человек купался в реке и утонул. Что-то подсказывает мне, что вы предпочтете именно этот вариант...