Провода гудят чужими чувствами.
Отчего всегда с тобою грустны мы?
Сколько слов пустых... всё листья падают...
Как случилось жизнь свою обкрадывать?
Ни к чему не приросли: прохожие...
Где искать себя, коль все похожие?
Ветер улицу укутал в жёлтый плащ.
Провода гундят осенний медный плач.