На просвистываемом морозе,
выдуваемая из бытия,
как споткнувшийся конь в обозе,
задержалась душа моя.

     Акварель моя, оболочка,
     озябшая изнутри...
     Зачем проволОчка?
     Рви!

Среди жителей аэродромных,
ожидающих взлёт,
выкликают негромко:
"Ваш черёд!"

     Тело - от тела,
     душу - от души.
     В окошко запотелое
     маши.

Жизни вздох пронесётся,
как по кромке ножа.
Если тебе зачтётся,
в этой очереди стОит нажать!..

     Рисунок мой, оболочка,
     отпущенная тобой - 
     озябшим ангелочком
     пред дверью голубой.