Я, писать стал, всё хуже и хуже
Удивляться давно перестал
Что бываю порою, не нужен
Что опять, потерял идеал.

И куда бы я взгляд свой не кинул
И за что бы ни взялся - всё зря.
Словно купол прозрачный, незримый
Кто-то выстроил подле меня.

И не слышу я собственных криков
Не дай Бог, до скончания дней
Мне искать этот призрачный выход
Лучше смерть. Пулей будет верней.