Шаг. Еще один. Скрипит снег под ногами. Но даже ночью здесь слишком светло, чтобы позволить себе отдых.
Путник остановился, устало взглянув на вершину, искрящуюся в свете звезд. Манящие острые пики, почти неприступные, почти легендарные, сулящие богатство, славу, бессмертие, они дразнили своей непокорностью людской воле.
Человек знал, что сил его не хватит, что он либо замерзнет немного выше на следующем склоне, либо безумный ветер сбросит его вниз, отдав на съедение отчаянию проигрыша, неспособности достичь желаемого, неспособности достичь цели. А еще он знал, что не отступит, что будет идти столько, сколько хватит сил, что все слабые и слишком разумные уже вернулись к подножию.
На звездное небо наползали полупрозрачные облака, срывались одинокие серебристые снежинки, таяли, садясь на щеки. Путник стер с лица воду, словно умылся волшебным звездным сиянием.
За поворотом блеснул огонек. Он звал, обещая уют и тепло. Или скорую гибель. Откуда так высоко в горах свет дома? А мягкие отблески окон ни с чем не спутаешь...
Путник ускорил шаг, чтобы скорей миновать поворот. Срывался ледяной ветер, выл в ущелье.
На краю скалы словно завис небольшой домик, припорошенный снегом. "Гнездо на скале" - гласила вывеска.
Стряхнув снег с волос, ведь уже начиналась метель, молодой писатель толкнул потемневшую от времени и мороза тяжелую дверь и вошел внутрь.