Мне меня толковали.
Двадцать с хвостиком где-то...
Не спеша, куковали
Славы многие лета!
Разобрали:
    "К сожаленью, чувство долга
    Не у всех и не надолго..."

    "В хорошей мысли мало проку,
    Когда она, как бантик, сбоку..."
________________________________
По времени недели две,
Не так уж много,
В своей блуждал я голове,
В потемках мозга.
Во мраке собственных мозгов
Я заблудился.
(Все это - происки врагов,
Я убедился).
Кто я и что я? Нечет? Чет?
Ничто иль нечто?
Актер? Прозаик? Ангел? Черт?
О чем и речь-то...
Бывав на сцене раз так... сто,
Едва не вою:
Вдруг потому я - то и то, 
Что "не того" я...
Из колеи и роли я,
Поймите, выбит
Тем, что чего-то из меня
Уже не выйдет.
В потемках мозга моего
Оно застрянет,
И быть ничем ни для кого
Меня заставит.
И пусть простят меня мозги,
Я их обижу:
В мозгах не вижу я ни зги
И не увижу!..
________________________________
Я не могу сказать, что я не лгу,
Но не могу и утверждать, что лгу я.
Когда терплю, не пикнув ни гу-гу,
Несообразность ту или другую.

Я не хочу сказать, что я молчу,
Но утомлен пустопорожней речью,
Я кулаками все же не стучу,
И болтунам я как-то не перечу.

Я не решусь сказать, что я страшусь,
Но, над собой угрюмо потешаясь, 
Я, не таясь, скажу, что не боясь,
На многое я как-то не решаюсь.
________________________________
Я живу! Что радости иные?
Где букет последний соберу?
Счастье в том, что голоса земные
Слышу, просыпаясь по утру.

Тишину аккордами нарушу.
Ни одной слезы своей не жаль!
Как струну настраиваю душу
На любовь, на песню, на печаль...