Скука - это не просто какое-то минутное ощущение, это долгое и нудное чувство, вкрадывающееся внутрь и поселяющееся там, как у себя дома не желая выходить и выворачивающее всё наизнанку. Скука - это когда не знаешь, что делать, притом, что дел "по горло", когда сидишь, тупо оглядывая всё вокруг, пытаясь найти хоть что-нибудь достойное твоего интереса, когда куришь не потому, что хочется, а потому, что движение дыма - это единственное, рациональное движение которое не даёт тебе сойти с ума. Тебе хочется орать, но ты этого не делаешь, потому, что никто тебя не услышит. Ты бьёшь по стенам кулаками, потому что никто не видит, а если бы увидели, то подумали бы, что что-то случилось... им не понять, что потому то ты и бесишься, что ничего не происходит! Ты пытаешься думать о чём-то возвышенном, философствовать, но все твои мысли приводят лишь к одному: ты понимаешь, что от этой скуки тебе не уйти. Ты садишься за стол и начинаешь писать, писать, писать... И внезапно понимаешь, что из этой скуки есть два выхода: либо сойти с ума, либо..., хотя впрочем... Ты выходишь на ясную весеннюю улицу, зеленеющую и покрывающую людей приятной прохладой, которую приносит с моря задорный ветерок. Думаешь о любимом человеке, который сейчас не рядом. Ты щуришь глаза от яркого солнца, которое, если бы не ветерок плавило бы всё вокруг, как пламя свечи - воск. И вот, - ты спасён, тебе снова хорошо... Но будь осторожен: способов прийти у скуки гораздо больше, чем у тебя - способов избавиться от неё и она приходит очень неожиданно; когда-нибудь она может прийти, а у тебя уже не останется способов устранить её, она станет, постепенно, для тебя нормальным состоянием и ты...