Прощальная

Что за путь зима готовит
На далеком берегу?
Слышишь запах свежей крови,
Маком рдеющей в снегу?
Знаю, тот не обернется,
Кто избрал себе удел.
Умирает тихо солнце
В быстро стынущей воде...
Утолите жажду стали,
Горло смочите зиме,
Да вернетесь вы едва ли, -
Кто в земле, а кто - на дне...
Бездорожье в бурном море,
В слабых пальцах рвется нить,
Снег ложится на уголья,
Близок дом, да не доплыть...