В гулкой комнате кто-то роняет листок -
Золотой и багряный - слетает под ноги.
И блестящий паркет отливает восток
На поросшие далью осенней дороги.

Камышевый дрожит стебелек на ветру.
У распахнутых окон... И тянет пространством.
Каждый звук поднимая на ту высоту,
До которой земному "люблю" не подняться.