|
||
Картаво спадает с кленовой руки тот кленовый листок. Рыжеет в проталинах времени, тянет простудой. И мокрой рукой поправляет печаль между строк, И всюду за мной ходит век неотступно. И слышишь, ты слышишь, Иосиф? - Рыжеет строка. В проталинах грусти оброненный кем-то платочек. Он мокрый. И я выжимаю века, облака И горсть твоих снов, дееслов, многоточий.
|