Из прорезей неба видна золотая строка.
А кажется - утро. Но вновь начинается север.
И ватой холодной ложатся на лоб облака.
И мимо идут тополя, как безумные звери.

И настежь распахнута осень. Сквозит сентябрем.
Обрывки печали летают, как желтые флаги.
И птицами полон над вечностью созданный дом.
Как рваными мыслями, что не доверить бумаге.

И астры легко прорастают сквозь в вечность в тебя,
Но шмель не звенит над пустяшным сиреневым маком.
И чувствуешь сердцем плывущего прочь корабля,
Что нет берегов, есть соленая осени фляга.

И Сад, что пустует над вечным покоем морей.
И даль, что ворвалась внезапно, как раненный ястреб.
Что больно глазам. И слышна тишина все сильней.
И птица, кричащая с края земли про пиастры.