Сердце.

Комнату меряю я шагами.
Раз, два, три... А на сердце... Чёрт!
Мнится мне, по нему ногами
Пошагал бессердечный народ.

И не хочется в боли этой
Ни кричать, ни ругаться. Всё
Пронесется, утихнет с ветром,
Как-нибудь, да, поди, пройдёт.

Сердце ведь - оно странная штука:
Боль пройдёт, притупится. След
Там останется. Память шутка ль?
Боль уйдёт, а вот память нет!