![[]](/img/s/samojlowich_a_m/blef/blef.jpg)
|
|||||
|
Боль
| Они встретились в мотеле. Англофон осмотрел её тем особенным взглядом, который опытный монреальский развратный писатель бросает на квебекскскую провинциалку, старающуюся выдавать себя за англофонку. -- Привет! Ожидаемое молчание - в ответ. -- Ну вот и познакомились. Он даже не представлял, как она молча раздевается, как её одежды падают одна за другой и верил в ее знание английского не более ее самой. -- Сигареты? - поинтересовался он и, достав чёрную сигарету, сел на стол перед провинциалкой. - Куришь? И вдохнул аромат табака от закуренной ей сигареты. Он меньше всего хотел предоставить этой "кукле" повод для мыслей о себе и своих намерениях, в идеальном случае ему просто хотелось найти "человека", которому он ничем не будет обязан, "человека", который ничем не будет обязан ему, "человека", с которым у них не будет ни отношений, ни секса, ни дружбы, ни любви, "человека", с которым можно будет сидеть в баре или на кухне и читать свои рассказы на английском языке - это будет самый дорогой "человек" в его жизни... Если он, конечно, будет. -- А я не курю уже давно, - пояснил он. В нём была тоска и усталость гаснущих сумерек. Табак и алкоголь до появления камней в яйцах был самой его жизнью, но теперь... Англофон задумался, чтобы понять как функционируют его мозги - они анализируют только информацию о боли, и сказал: -- Вот и хорошо. Это прекрасно, когда человек находит другого, от которого не болят яйца. Конец
| ||||