![[]](/img/s/samojlowich_a_m/rain-2/rain.jpg)
|
|||||
|
Дождь, проливающийся на крышу
| Вся жизнь вертится вокруг стремления быть любимой. Вся. Весь мир держится на жажде быть счастливой. Счастье?.. Это плод мыслящих, бесплотных, рассеянных, изолированных существ, которые пытаются ухватить правильное, справедливое и истинное с благочестивой и принципиальной беспристрастностью. И, чтобы понять, как анонимность Бога придает значимость такому суммированному мнению, достаточно дождаться Второго пришествия и Страшного Суда. Ах!.. Жизнь была проще, если бы Иисус Христос не умирал. Впрочем, пиджак у меня был очень мятый, а педикюр - плохой, и никто меня не любил. Но пока просто сидишь в ночном автобусе, который едет шесть часов из Торонто в Монреаль, чего только не приходит в голову... -- Простите, - из прохода практически пустого автобуса, наполненного темнотой и сопением пяти-шести пассажиров, на меня смотрит стройный знойный индеец, с которым я бы спала даже в обуви. - Рядом с вами место свободное? Смотрю в окно и на часы - остановка Корнуэль, два часа ночи, остался один час езды до Монреаля. -- Свободно! - говорю с сожалением о недостаточности времени исправить педикюр и погладить пиджак, - Пожалуста. Садитесь. Он садится, случайно задевая за подлокотник, на котором неслучайно лежит моя рука (возможно, наша любовь родится из этого нечаянного соприкосновения...). -- Простите!.. -- Нет, это вы простите меня. Моя рука находилась не на своём месте (...в этом мире всё находится не на своем месте, начиная с самого мира). И тут он ... как Бог первых народов, отдохнувший Седьмой день, окидывает взглядом содеянное, после чего решительно берёт на себя ответственность сначала за зверей, потом за рыб, за светило ночное, светило дневное, деревья, траву и девушек в ночном автобусе и, смешав в Вавилонскую кучу мой родной и автохонные языки, произносит загадочную формулу: "что это хорошо". Я чувствую, что оказываюсь вне пространства и времени. -- Меня зовут Ника. -- Меня - Лони, что переводится "дождь, проливающийся на крышу". Я представляю себе локальный потоп, срывающий навес только одной-единственной крыши. А он - Единственный, знающий, что мир сотворен из ничего одним желанием разделить полноту бытия с другим, радикально отличным от себя самого, начинает снимать с меня уже ненужную одежду... И это в лице моем - человека тварного по существу, действительно, хорошо.
| ||||