*   *    *


Из под-пера виходят кляксы,
тире и точки... пропуск, круг,
все толще и страшнее ляпсы,
суров и сложен мой досуг.

Морфировать и днем и ночью 
всю жизнь в словесный пластелин.
Когда он гнуться не захочет,
моя тетрадь  цветней витрин.

дворцы, деревья на подносе.
Блевотина из музы льет,
она уж не словопоносит,
картинами живыми рвет. 

И вот концептуальный хаос,
сменивший жизни серпантин
рассеялся. Мне показалось,
что я в квартире не один.

Передо мной ползут не сотни, 
а тысячи мохнатых лап,
кричал себе - "ТЕТРАДь ЗАХЛОПНИ,
ведь музе брат я, а не раб !

Но проползали тараканы,
с тетради в воздух и на пол,
и стол старинный, деревянный,
смерть плену сразу предпочел.

Он поломался, я проснулся,
исчезли сразу прусаки,
и стол стоял. Не покачнулся.
в тетради грустные стихи.




ПАЛИТРА

В палитре наших пестрых дней-
Увидишь красочный расвет
Реку, нектар и звон ветвей
любой найдешь ты цвет

Там есть веселье и тоска 
и прошлого напев
и кисть несется как река
все чувства разогрев

       ***

Застывши проводили жизнь они
Лишь в бесконечности движений нет
Судьба им мягко подстилала дни
меняла день на ночь, ночь на рассвет

Однажды ночью он ушел
Ломая вечность на куски
Опять ход времени пошел
Неся с собою жуть тоски

река судьбы неслась в небытие
огонь надежды утонул в слезах
ведь он любил безумно не ее-
лишь отражение свое в ее глазах