Сейчас живет совсем другой внутри,
по этим кожно-мышечным покровом -
границей между миром и душой,
но этой гранью должно быть другое.
Он любит зиму, это хорошо.
И мы так близко с ним, увы, знакомы,
что спорить до бессилия, до комы -
без смысла, нам не видеть наших спин,
нам не сбежать от общей памяти и боли,
к несчастью, общие для всех мозоли.

Вот он вошел в трамвай, а вышел у метро,
вот в жизнь вошел, а спустится по землю.
Он любит женщину, и это хорошо,
она и я - друг друга ненавидим.
Пальто молчит на вешалке событий,
такое вот костлявое нутро.

26.12.2005