Мой март, тепло не радостно и даже
твое бесцветное лицо
ползет лениво из бумажек
невыразительным словцом.

Прости, я больше не поклонник 
твоих искусственных снегов,
они не тают на ладони,
они - надежды дураков.

Мой март, давай опять сначала
пластинку вьюги заверти,
и пусть замершие металлы
хранят желанья взаперти.

Пусть этот год начнется снова.
И, пусть, я снова не начнусь,
но запоет другое слово
для новых молчаливых уст.

28.04.2006