***

	"Иди ко мне, подлюка, я с тобой поделюсь
	моей нехитрой девичьей тайной".
	                        Венедикт Ерофеев
Собирая себя по кусочкам,
пробудившись едва ото сна,
я не вижу ни денег на бочке,
ни Ее. Кто такая Она -
я не знаю, - приснилась вся в белом,
если б сон мой пророческим был,
я бы ей позвонил между делом, -
может, это подарок судьбы.
Постепенно вчерашнее всплыло:
натюрморт на столе, под столом
кто лежит и на ком? Очень мило,
потому что не требует слов,
как искусство поэзии, это
пробуждение, где же та грань,
за которой дурная примета -
не махнуть за химеру 100 грамм?