День сурка

	         М. Когану

День сурка: опять суббота -
завтра как вчера - дурдом.
Шабат шалом. На работу
мы сегодня не идем.

Может, лампу кто погасит,
кто еще здесь не больной?
Мысль наводит о фугасе
ежедневный выходной.

Кости ломит на диване
книжки умные листать,
умножая сумму знаний
на завидный капитал

утомленного еврея
без азартной суеты.
Праздник в доме. Солнце греет.
Отдохнешь, араб, и ты,

погоди немного. Утро
мудренее. Ночь тиха.
Вместо Торы - камасутра,
от молитвы до греха -

шаг. За смену красок этих,
не вмещающихся в стих,
и покой двух-трех поэтов
(сами знаете, каких)

выпиваем, анонимно,
из горла, на брудершафт,
по отдельности, взаимно,
залпом или не спеша...

Тьфу-ты, чертова дорога, -
не заметил как уснул
за рулем у синагоги, -
обошлось, Господь вернул

жизнь и хмурый понедельник.
- А суббота? День сурка?
- Перестань роптать, бездельник,
допиши стишок пока.

- Это ладно. Это как же?
Гамбургский какой-то счет -
уж накажет так накажет -
хоть бы строчечку в зачет.