Почему же ты, глупое сердце,
Не решив еще точно, кем стать,
Не увидев еще, что в конверте, 
На кусочки стремишься порвать?

Если черная грязь из-под ногтя
Не запачкает совесть и сон,
Ты надеешься стать бочкой дегтя 
В океане проблем и кальсон.

Своей дикой игрой лунных точек
Ты пытаешься выложить вновь
Смутно-горького чувства кусочек,
Что немножко похоже на кровь.

Кучерявые буквы ребенка
Льются в ветер, строка за строкой,
Он станцует ему их негромко.
Не стучи так... не надо... постой...