Наверно, я должна написать стихи о том, как мне плохо.
Черт знает сколько лет я уже лечу так свою боль.
Скорее всего, я страдаю. А может, мне просто скучно.
А в общем, какая разница, что заставляет меня делать глупости?

У меня посинели пальцы. Наверное, им просто надоело быть розовыми.
У меня дрожат ноги вот уже который день. 
Похоже, придется менять шпильки на кроссовки.
Но кому какое дело до того, что я стану на семь сантиметров ниже?

А ведь раньше я умудрялась смотреть на кого-то сверху вниз.
Боже, какие все высокие! Я просто микроб!
У меня завис компьютер, там что-то взорвалось и я осталась без интернета.
Прощай, долбаная страничка в СИ, я тебя никогда не любила.

Мне пишут умные люди, ищут смысл в моих стихах.
А его никогда там и не было, я давно свихнулась, это просто бред.
Или  все вокруг меня такие тупые, что этого не понимают?
Или им просто жалко меня? А мне никого не жалко.

Каждый сам по себе. Или сам за себя. Обожаю этот закон.
Так надоело врать всем. А где правда? А нету ее, нету.
Можно даже не искать, она у каждого своя.
А чужая правда - это уже не правда. Это что-то другое.

Слышала недавно разговор двух парней.
- А ты давно на колесах?-, Я думаю - ну надо же, уже своя тачка.
А потом до меня дошел второй смысл.
I hate this fucking world.

Вот я и свихнулась. Как там в геометрии? А, ч.т.д.
Знаете, это не так уж и страшно.
И совсем не больно, даже не щекотно.
Я вообще ничего не чувствую. А птица счастья на люстре опять повернулась к окну.