Аннотация: Старею, мемуары писать начал... Тоже про ролевку, вернее про её последствия))))
Двое молодых парней с усталыми и запыленными лицами, пару дней не знавших бритвы, вылезли из троллейбуса девятого маршрута, тогда еще совершавшего рейсы между Саратовом и, расположившимся на противоположном берегу Волги Энгельсом, и неторопливо, покачиваясь от усталости, побрели по остановке в ту сторону, где останавливались чисто городские маршруты "рогатых сараев". Несмотря на общую неухоженность лиц и красные от многодневного недосыпания глаза, одеты ребята были вполне прилично, наряд их был чистым и незамызганным, и если б не рюкзаки, да баул, из которого торчали рукояти доброй дюжины мечей, в толпе они бы не выделялись. В конце-концов, воскресенье, мало ли где молодежь могла всю ночь пьянствовать?
Один из парней, покрепче и пониже, с коротко стриженными волосами, закинул баул на левое плечо и с целеустремленностью танка, ведомого обкурившимся механиком-водителем, продвигался сквозь толпу, совершенно не обращая внимания на окружающих. Второй, повыше, с длинными до плеч волосами и тощий как почетный член Освенцима, шагал чуть сзади задумчиво чему-то улыбаясь, но не забывая поглядывать по сторонам. Именно он и отреагировал на возглас, раздавшийся со стороны троих выпучивших глаза патрульных, которых они только что миновали.
-- Так... Стоять. Куда?!!
-- Вжик, стой. -- тощий ухватил товарища за футболку, останавливая и повернулся к милиционерам. -- Чем можем быть полезны, господа?
Господа, вообще-то, были немногим старше, если не их ровесниками.
-- Это еще что такое? -- патрульный указал на баул с мечами. Он не был ни зол, ни агрессивен. Его просто удивляла потрясающая наглость молодых людей (к тому же, явно не собиравшихся ни бежать, ни оказывать сопротивление), прущихся по центру города с холодным оружием.
-- Это? -- длинноволосый взялся за рукоять одного из мечей, заставив патрульных подобраться, и аккуратно извлек на свет божий игровой клинок. -- Пластик, ребят, просто покрашены так.
-- О, ну ничего ж себе. -- удивился один из милиционеров. -- Это вам нафига?
-- Да мы из ролевого клуба. -- охотно пояснил тощий (его товарищ продолжал озирать окрестности мутным взглядом), возвращая клинок на место. Ну, может слыхали, выезжают в лес толпы придурков, ходят во всем дурацком с деревянными мечами и отыгрывают какой-то определенный период из истории или книг.
-- А, да, по телеку видал. -- оживился третий патрульный, самый младший по званию.
-- Ну вот, -- охотно поддержал разговор парень, -- На Десятой Дачной игра была по эпохе короля Артура. Там, Камелот, Ланселот, война с саксами и все такое. Мы за Артура были, саратовские за саксов и Лотиан.
-- Вот как? -- самый старший по званию в троице патрульных положил руку на рукоять "демократизатора" так, будто это был меч и горделиво выпрямился. -- И кто победил?
-- Артур конечно. -- парень обаятельно улыбнулся и развел руками, как бы показывая, что историческая справедливость опять восторжествовала.
-- А... Ну, это хорошо. Доброго пути. -- попрощались патрульные, и двинулись по своим милицейским делам со счастливыми улыбками. Вид у них в этот момент был такой, будто корону Пендрагоров удалось добыть исключительно их стараниями, а ладони покоились на рукоятях дубинок лежали, словно на эфесах.
Парень поглядел вслед удаляющимся сотрудникам правоохранительных органов и слегка усмехнувшись, произнес:
-- Вот видишь, Вжик, даже менты болеют за рыцарей Камелота.
Вжик, который не спал уже двое суток, отчаянно помотал головой. На какой-то миг ему почудилось, что униформа патрульных превратилась в доспехи, а за плечами у милиционеров развеваются серые плащи.