***
Боль - это слово совсем не то, что ты сейчас
Ощущаешь в своей груди. Словно крошечные
Молоточки и иглы бьются как ток. Сердце теперь
- наковальня. Стой, где стоишь. Ближе
Не подходи. Я смотрю на дверь темной спальни
Словно на путь для побега. Точно восемь шагов,
Чтобы броситься прочь. И много, и мало.
Я говорю тебе - давай без дураков, твоя пуля
И так мне прямо в душу попала. Нервно
Комкаю покрывало, маскируя свой план
За лицемерной гримасой улыбок, так ночь
Прячет в тени свои тайны. Тают прикосновения
Пальцев по коже - зыбкие. И в воздухе дымом
Витает твой аромат липкой спелой черешни.
Я закрываю глаза, полумерная едкая нежность
Брезгливо душит меня и режет. Не оставляя
Надежды на лучший исход. Губы роняют
Слюной - "неизбежность", когда твои
Ладони мой гладят живот. Но в этом
Движении нет и намека на что-то иное,
Кроме холодного интереса. Ты сыт.
Тебе не хочется крови. Да и кровь моя
Давно стала пресной...

03.07.2011
(1:27, ночь).