Судьбу проклиная, шагали лавиной,
Мы смерти смотрели в лицо.
А в штабе шептали: "Спаси и помилуй"!
Увидев закат высоко.

В атаку всех вёл, майор без погон.
Замолкли, вдруг птицы.
В атаку спешил, штрафной батальон.
Мы на своей границе.

Мы выкурим их, из дотов своих.
Им не помогут траншеи.
И лишь песок во рту заскрипит,
Как петля на шее.

Здесь медалей нам не видать.
Молись на прощенье.
А убьют, похоронят тебя
И крест, снисхожденья.

Вот выгнали их, из дотов своих.
Отбили траншеи.
Песок у нас во рту не скрипит,
Как петля на шее.

И вот, наконец, остался, кто жив,
Дали прощенье.
Ну а майор в землице лежит
И крест, снисхожденья.

2 том. 1985-18.01.1986.