Мы сидели тихо на скамейки
И болтали о чём - то, о своём.
Она сидела на балконе,
Не замечая нас, вдвоём.

Вот мы завтра уезжаем.
Везде оставили росписи свои.
Мы Бологое уважаем.
Не забываем приключения мои.

Вдруг сигаретка задымилась.
Раздался струнный перезвон.
Пред нами компания явилась
И заиграла нам - бим, бом.

Они уселись на скамейку,
Вежливо подвинутся спрося.
А мы сидим как шкеты,
Молчали почём зря.

Но Витька вдруг взорвался.
Сморозил глупость - кадр!
Но разговор всё ж завязался.
Они сказали лишь ему - Нахал!

А у меня в коленках - слабость.
Ну, думаю - крышка нам!
В руках то дрожь, то вялость.
Сижу, молчу как истукан.

А выпивоха местный,
Спросил - Откуда вы?
На душе аж потеплело.
Говорю - Из Питера мы!

И дрожь прошла в коленках.
И захотелось пить.
А Витька на гитаре сбацал.
Мне нечем уж и крыть.

Рассказал про Питер.
Про своё "ПТУ".
Как летали в Севастополь,
На заправском "Ту".

Нас крыжовником угостили.
Ворованным из огорода.
За яблоками пригласили,
Да подвела погода.

Простились уже ночью.
Брат песни спел, сыграл...
Ребят из Бологоя,
Вот вспомнил. Написал...

2 том. 1985-18.01.1986.