Не важно как - пуля в затылок, перо под ребра, да хоть кирпичом по голове! - лишь бы наверняка. Лишь бы больше никогда ничего не чувствовать.
Я сижу на кухне, на облезлой табуретке, облокотившись руками о стол и подперев ими голову, и смотрю на чашку дымящегося кофе. А рядом с ней, на большом темном пятне полугодичной давности, лежит пистолет.
В последнее время мне только и снятся, что авиакатастрофы, пожары, цунами, землетрясения да террористические акты, в которых я непременно погибаю. Но это не предвидение - к реальности они не имеют никакого отношения.
А жаль.
Я беру пистолет, достаю из кармана брюк относительно чистый носовой платок и начинаю усердно протирать тусклую поверхность ствола. Часы показывают "7:10".
На мой дом может упасть самолет. Монорельс, на котором я езжу на работу, может соскочить с колеи и разбиться о тротуар. В конце концов, во время одной из прогулок меня запросто может испепелить возникшей из ниоткуда шаровой молнией. Но шансы на то, что все это случится именно со мной, настолько невелики, что лучше уж не рисковать и помочь себе самому.
Часы показывают "7:12", и это означает, что ровно через восемнадцать минут я должен выйти из дому и в целости и сохранности дойти до остановки, иначе я опять опоздаю на работу и, как всегда, получу выговор от шефа. Плюс, возможно, лишусь десяти процентов от своей зарплаты.
Странно, как это меня до сих пор не выпнули...
Убираю платок обратно в карман и некоторое время любуюсь на результат своих трудов. Затем вставляю ствол пистолета в рот и зачем-то слегка прикусываю его зубами. Провожу по нему языком - холодный и шершавый. Во рту появляется неприятный металлический привкус.
Говорят, что за мгновение до смерти перед глазами пробегает вся ваша жизнь, день за днем, час за часом. Такие яркие, детализированные картинки, изображающие самое лучшее и самое худшее из всего, что вы когда-либо пережили. Черта лысого. Я даже глаза закрыл, чтобы лучше воспринимать... Ни хрена. Ни единого воспоминания. Абсолютная пустота и полное отсутствие мыслей. Наверное, это оттого, что если и можно все эти годы моего существования назвать жизнью, то только с такой огромной натяжкой, что, право слово, лучше этого и не делать.
Я открываю глаза. Потом снова закрываю, делаю глубокий вдох и нажимаю на курок... И ничего. Мне должно было снести затылок и расплескать мои мозги по всей кухне, а вместо этого я слышу лишь глухой щелчок.
Одно из двух: либо я забыл перезарядить обойму, либо мой безотказный ствол дал осечку. В последнее мне верится с трудом, так как сколько лет я им пользуюсь, и ни разу еще он меня не подводил.
Вынимаю пистолет изо рта и снова начинаю его протирать. Настроение упало ниже нулевой отметки - мысль о том, что я остался жив, сильно действует мне на нервы. Закончив с чисткой, я вынимаю обойму. Так и есть - ни единого патрона. И теперь, из-за своей чертовой рассеянности, мне снова придется идти на работу и в я-сбился-со-счета-который-раз выслушивать выговоры этого жирного, недалекого и абсолютно непробиваемого имбецила, по какой-то глупой и нелепой случайности оказавшегося моим непосредственным начальником. Ну почему я такой невезучий?!
Это нечто вроде лотереи: раз в месяц я оставляю на ночь на кухне пистолет, а утром засовываю его себе в рот и нажимаю на курок. Тот факт, что в данный момент я сижу на табуретке, держа этот самый ствол в правой руке, а пустую обойму - в левой, говорит о том, что я еще ни разу не вытаскивал счастливого билета. Но когда-нибудь мне подфартит, и восход солнца в этот день мир будет встречать уже без меня.
Вставляю обойму на место и несколько секунд кручу свою любимую игрушку в руках. На столе остывает кофе, часы показывают "7:15".
Все это из-за моей рассеянности - я частенько забываю перезарядить обойму после использования. Когда-нибудь я уйду с пустым магазином и не вернусь... И все это из-за моей дурацкой рассеянности.
Кладу пистолет обратно на скатерть, рядом с большим темным пятном. Кофе сегодня подождет. Поднимаюсь и иду в прихожую. А пистолет остается лежать на столе.
У меня есть пятнадцать минут в запасе, и поэтому можно особо не торопиться. Магнитка подходит ровно в 7:35 и ни минутой раньше, а от моего дома до остановки как раз пять минут хода. 900 лишних секунд в копилке, и это значит, что мне не нужно лихорадочно скакать на одной ноге, пытаясь попасть в штанину и одновременно наматывая на себя шарф с длинной бахромой по краям. У меня чертовски плохое настроение, и я не собираюсь торопиться куда бы то ни было, пусть даже за это меня уволят с работы.
Зашнуровываю ботинки, натягиваю свою любимую темно-зеленую куртку и нахлобучиваю на голову черную кожаную бейсболку. Выхожу из квартиры и закрываю дверь. Часы показывают "7:18".
А пистолет с незаряженной обоймой так и остается лежать на столе.