В душе моей в субботу, в восемь-
Неверных грез легчайший дым.
На плечи хочется набросить
Мир, ставший именем твоим.
Природа оскудела: сумрак
Определять пристало б ей
В согласии с твоей улыбкой
И нервным росчерком бровей.
А впрочем, нет, хулить не стану,
Ведь лучше мне не сотворить-
Ни земляничную поляну,
Ни тополь, возжелавший жить.
Все согласовано в природе,
Все вызывает сладкий страх,
И звездный луч на небосводе,
Как слово на твоих губах.