Что есть для нас чужое море горя?
Чужие боль, надежды свет,  мечты?
Когда и так, все свое, родное
Легко исчезнуть может от беды?

Что мы несем в этот мир с собою?
Чуть-чуть любви,  радости чуть-чуть?
Пару надежд с раздавленной мечтою
И брошенный на полдороги путь?

В бреду реальности с логикой расчета
Что ищет мы в покое вновь и вновь?
Судьбу? Мечты? Быть может, Бога?
Иль выгодно утихшую любовь?

Не замечаем как в серых днях в вампира
С усмешкой едкой обращаться душа
И заливает кровью жажду чуда
И все равно чужая кровь, своя...