С болью зубною, в подполье,
 мышью, привставшей на лапки,
 почерком гаденько-гладким
 я наступаю на пятки
 слов своевольем.

 Что под мышиной личиной
 прячу - рубины? Руины!
 Злобу - зазнобу до гроба.
 Дух не на месте - 
 жадный до мести.
 Серость, несмелость... 
 Всё, что ни въелось - стерпелось. 

 Что берегу - 
 ляжет в строку:
 мерзкой судьбы головешки,
 зависть, насмешки. 
 Жил-был - жесток, одинок, изнемог -
 жалких поступков клубок 
 больше распутать не мог... 

 Только могу я,
 муку смакуя, 
 в память о слабостях низких 
 стряпать записки
 в угол забившись. Ни друга, ни близких...
 Горд. Презираю. 
 Ради каприза... А Лиза?.. 

 Знала б она, как груба,
 Знала б, глупа и слаба
 злая любовь у раба,
 труса, тирана. Те раны 
 слёз и обмана,
 я-то нанёс
 с горечи, желчи... 
 Яда взялось 
 столько - не вылечить. Нечем.  
 Может, страдания - лечат? 

 В нищей каморке,
 в норке мышиной - 
 капает вечностью вечер предлинный... 

              01/12/2014