Лето... Пора сенокоса, бешеных ливней и сумасшедших гроз, свежие огурчики, самогон, сирень и дикая мята. Полынь...
Вышел утром, потянулся, охватил все это велеколепие и буйство красок, и все.. Весь день свободен, ведь какой из тебя теперь работник, а что поделать, на руси даже воздух пьянит, а если еще и без закуски... Вот так и сидишь на заваленке выпятив все свое достоинство, а как иначе, пузо тоже должно загорать, тогда его можно будет смело называть прессом...
И сидишь и смотришь, а мимо ползет, бежит, скачет... вон вдалеке полетел самолет, рисуя на синеве две пересекающиеся параллельные прямые, то-ли догоняя уплывшие вперед облака, то-ли убегая от еще не подоспевших... А куда? А зачем? Если все уже тут... Рядом... Стоит только потянуть руку... А ведь есть еще лес... Вон он шумит своими ветвями, только перескочить взглядом через неглубокую речушку, соеденить пространство и простор в уме, титаническим усилием воли переместить тело вслед за разумом, и все. и вот он, край деревьев которые когда то были большими, и есть и будут... Ибо никогда не доберется сюда бензопила человека на гусиничном ходу, и сам этот человек сюда не доберется... Потому что воздух пьянит, а вокруг уже всё... И зачем тогда он? Тем более что так сладко пахнет малина... Или это дикая вишня? Под которой раскинулось земляничное царство?...
А вон там черничник... Черника спелая, крупная, так и просится в рот, и что тут поделать? Приходистя... А грибы? Зачем их искать? Стоит закрыть глаза и по запаху... Напролом, по мшистым коврам леса, сквозь заросли папаротника и вереска, потому что иначе только в обход, а в обход орешник, а как же тогда без орехов? А если нужны грибы? А орехи?...
Вот и мечишся ты по лесу незная сам - что и как. а лес стоит, как стоял, как будет стоять... Потому что ему то что? А ведь какой в нем воздух? А на опушке? А в поле что рядом? А в пруду что напротив?
Вот так и ходишь, дышишь полной грудью не чувствуя ног под собой, а скоро уже закат, а из ручья что в овраге подниматся туман, в том тумане крадется тишина... И красный отсвет заходящего солнца делает его похожим на вино, а над головой уже загараются звезды, а ты пьешь туман мелкими глотками и неважно кому и что... Тут есть все и каждому и просыпаешся ты утром дома, усталый но довольный, и никакого похмелья, и вопрос "как же ты попал домой"? И вечный ответ " а какая разница"...
И ты идешь в огород, и береш там зеленый, весь в пупырышках, холодный и влажный, ой нет, это лягушенок... Тогда красный и теплый, как встающее солнце, помидор, и идешь обратно в дом, потому что на улице еще роса и еще прохладно и твое счастливое лицо смущает заеденных бытом и оводами коров... И сидишь и ждешь чего-то, а оно еще не скоро, как не скоро осень, а зима так и вовсе не известно где, и когда?... И дышишь этим воздухом, и пьянеешь, и пусть ругается жена, она ведь тоже все это чувствует, просто ей еще и стирать надо...
А ты сидишь и думаешь, и смотришь и понимаешь весь этот необьятный мир. И понимаешь, и впитываешь, и пьянеешь. И это важнее стирки.