УРОД

Глядя в зеркало, словно в окно, за которым чужой: 
"Это кто?" - осторожно касаюсь рукою лица:
Вдруг обижу того, чье оно - ведь оно не мое. 
Как заставить себя наконец-то привыкнуть к нему? 

Мне мучительна пытка отождествленья с собой - 
Словно пялишься в шкуру, слинявшую с ребер чужих. 
Закрываю глаза и тогда лишь я вижу себя. 
Открываю - и нет меня. Там я, внутри, глубоко. 

Вот еще один кинул с презреньем: "Смотрите, урод!" 
И безжалостный смех грязным комом мне в спину летит. 
Словно в клетке о прутья, в груди бьется в ребра душа, 
С оболочкою этой расстаться мечтая скорей.