Когда так больно и одиноко внутри, что дождь, и темнота, и холод пробираются в сердце, в душу, в Бытие - страшно. Рушится всё. Схлопывается,сжимается, втягивается в необъятных размеров воронку, водоворот, пропасть, пустоту, вечность. И проливной дождь поёт реквием по миру - каплями, струями, потоками, сшибает пепел с обгоревших и сожженных останков самого дорогого и близкого, родного, но - остывшего, умершего, завершённого.
Дождь очистит пожарище, смоет смерть. Долго, очень долго, но - очистит и смоет. Пепел растворится в воде, впитается в землю. Когда-нибудь, через несколько лет, из удобренной горем земли пробьются ростки. Светлые, добрые, лучшие. Ещё - через долгое время, но будет солнце.