Летит скворец, летит сорока,
Дрозды летают не без дела,
И не наступит раньше срока
Прощание души и тела.
Они родились вместе, слитно,
Но что послужит различенью?
Гвоздями души не прибиты,
Но с мясом выдирать - мученье.
Одно я знаю точно, верно:
И слово это - воскресенье.
Вернётся жизнь из смерти плена,
Как ласточки летят к нам в сени...

22.05.22
Меглецы
Никола Вешний