- Забирай, - сказал Труба, щёлкая предохранителем и пистолет в кобуру убирая. - Ты смотри, аккуратнее там. Если что, не далеко от свалки ангар есть. Здание большое видно издалека. Беги туда. Там такие же сталкеры сидят. Помогут.... Парни, свяжите-ка эту тварь покрепче. А то ещё бежать вздумает.
А парни и рады стараться. Мордой к земле бандита повалили. Руки заломили за спину, коленом на него ещё кто-то встал.... Верёвкой перемотали туго....
- Всё, - говорят. - Забирай. В подарочной упаковке. Бантика только не хватает....
Ну, посмеялись мы немного. Удачи друг другу пожелали.... Распрощались. Сталкеры пошли по своим делам, а я....
Бандиту на ноги встать помог. Смотрю..., едрить твою налево. Что за уродливое дыхание зоны? Тоже мне бандит. Ему на вскидку-то лет пятнадцать. Щенок ещё. Глядит на меня как на спасителя, во всех смыслах. Мне что-то неуютно стало даже.
- Ну, что? Дорогу, - спрашиваю. - Знаешь?
Он головой кивнул....
- Веди, тогда, - говорю.
А он носом шмыгает. Мнётся чего-то. Пыхтит.... Я его к выходу подталкиваю, а он....
- Погоди, слышь..., - бормочет. - У меня там, в яме, ружьё лежит. Это Кабана ружьё.... Если я его не верну, он мне голову открутит.
- Что? - спрашиваю с усмешкой. - Прямо так уж и открутит?
Этот головой закивал....
- Да. Говорит, если ружьё моё прое..., это..., протеряешь, башку тебе на хер откручу и скажу, что так и было.
Усмехнулся я. На шкодника этого мелкого, щенка, который отцовского ремня боится больше чем всех мутантов и сталкеров вместе взятых, посмотрел. Ладно, думаю, чёрт с тобой.
В яму спрыгнул, фонарём свечу..., и правда..., стоит в дальнем углу ружьё. Патронов под ним с десяток валяется. Я патроны по карманам рассовал, ружьё подмышку, а когда из ямы вылез, на шею шкоднику мелкому его повесил.
- Держи своё добро, - говорю. - Всё топай.
И мы потопали. Он впереди, я сзади. Идёт, пыхтит, вперёд склоняясь, как узник в замке, со связанными за спиной руками, с ружьём, на шее болтающимся, со шмыгающим без конца носом.... И с улыбкой до ушей на грязной роже.
- Это хорошо, что мы его взяли, - говорит он, оборачиваясь на ходу то и дело. - Там, просто собаки бегают. Прямо по пути. Злющие до чего.... Кидаются прямо. Пацаны сказали, что они человека могут растерзать запросто.... Правда, нет? Как думаешь?
Я головой качнул.
- А почему нет?
- Вот и я думаю, почему нет, - продолжает мелкий шкодник, оборачиваясь и шмыгая носом. - Мы идём, а они как залают, зарычат и на нас. Пацаны из обреза в их сторону разок шмальнули, и они разбежались. Понимают, что с вооружённым связываться опасно. Умные.... А ещё говорили, есть там Слепыши. У них вообще глаз нет, а чутьё такое, что глаза им и на фиг не нужны. Они и так всё чуют. И даже аномалии.... Ни за что в жизни в аномалию не попадут.... Так говорили. Правда, нет? Сам как думаешь?
Я плечами пожимаю. А этот опять:
- Вот и я не знаю. Я их видел, Слепышей этих, только есть у них глаза или нет, не разглядел.... А ещё я чего придумал, если такую собаку приручить или щенком взять и вырастить, то он как поводырь будет.... На дорогу можно тогда совсем не смотреть. Следом за собакой иди и всё. Я Кабану об этом сказал, а он мне: "Ты сам ещё щенок...". А мне всё равно кажется, что я нормально придумал. А то пацаны рассказывали, идёшь там..., темнеет, когда или просто вымотаешься, если, можно легко в аномалию вляпаться. Пацаны говорили такое бывало.... В воронку попал один, так....
И тут вижу, мерцает впереди какая-то хрень, совсем рядом. А этот опять обернулся, на меня уставился, балаболит и шагает себе, не глядя, прямо в неё. Я его за рубаху хватаю, в сторону оттаскиваю....
- Етить твою, - говорю. - В душу мать! Хрен ли ты башкой-то своей крутишь?! Под ноги-то не смотришь, блять, почему?!
А этот, в ногах своих запутался, в траву сел, рот открыл, сидит и зенками хлопает только.
Хотел я ему сперва затрещину влепить, а потом думаю, сам ведь тоже виноват. Сам хрень эту не заметил, тоже. Ладно, что уж теперь? В будущем будем аккуратнее.
Помог я этому подняться, а он:
- Может, ты меня развяжешь? А? Я никуда не убегу. Не бойся.... Там же собаки.... Как я без ствола? Не, я лучше с тобой.... Да и бежать-то мне куда? Если только к Кабану на свалку. Так мы туда и идём.... Я уже рук совсем не чувствую.
Посмотрел я на него, на шмыгающего без конца, ещё раз подумал. Парень, вроде не злобный. Не какой-то там матёрый бандюган, так сдуру, наверное, к банде прибился.
-Чёрт с тобой, - говорю. - Вздумаешь бежать, пристрелю.
Ружьё я с шеи его снял, себе на плечо повесил. Потом ему руки освободил. Правда, верёвку резать пришлось, ребята от души постарались. А этот, шмыгающий без конца, сразу за нос схватился, трёт.... И улыбка опять до ушей.
Я ему:
- Давай иди, времени нет....
А он аномалию обошёл, руки растирая, и опять башкой крутит....
- Это Карусель была, - говорит.
А я ему:
- Ещё раз обернёшься, в лоб дам!
И кулаком пригрозил. Может, думаю, заодно и заткнётся...? Какое там. Просто громче стал говорить.
- Ты здесь давно? - спросил он, когда мы через железнодорожную насыпь перебрались. И ответа от меня, не дождавшись, продолжил. - А я недавно.... Здесь лучше, чем там.... Здесь всё по-другому. Жизнь другая. И люди другие....
- Какие ещё другие? - спрашиваю.
- Здесь людям друг на друга не наплевать, - ответил постоянно шмыгающий. - Вот, Кабан. Он мне своё ружьё дал, потому что у меня ствола не было. А ведь он им дорожит. Но не пожадничал. Нет.... А Шига? Когда он сталкеров обшманал, подогнал мне ещё волыну. Говорит, Кабан ружьё своё, всё равно заберёт, а этот ствол у тебя уже никто забрать не сможет.... А я его сам бросил....
Этот, шмыгающий постоянно, замолчал вдруг, снова зашмыгал, завздыхал, шаг сбавил.... Так мы какое-то время шли, спокойно без болтовни, между аномалиями лавируя. Но, не очень долго.
- А вообще, он духарный..., - заговорил он снова, но уже как-то не весело.
- Кто? - спрашиваю. И удивляясь и не понимая одновременно.
- Шига, - отвечает этот.
Ну, я дальше интересоваться не стал, как это и что означает? Мне, в общем-то, всё равно....
А этот, неугомонный, опять:
- Ты когда-нибудь артефакт в руках держал...? Я держал.... Мне сперва показалось, что он живой.... Застремался немного, даже. Пацаны ржали все... А вообще, это как цыплёнка маленького, жёлтого ещё, в ладони сжать. Он такой же мягкий, тёплый..., трепещется. У меня тогда, дыхание перехватило, вдруг, и сердце заколотилось, так.... И я, как будто, что-то понимать начал. Важное что-то.... Правда так и не успел понять что. Артефакт у меня Шига забрал.... А если б подольше подержал, наверняка бы понял....
И тут, шмыгающий постоянно, опять шаг сбавлять начал, а потом и вовсе остановился.
Я его меж лопаток толкаю....
- Чего встал-то?
А он мне:
- Собаки....
И точно. Гавкают вдалеке... Всё из-за болтуна этого. Из-за него я собачий лай не услышал. А они, там, внизу, в роще.
Поглядел я, думаю, ёлы палы. Сколько их? Десять - пятнадцать, или больше...? Сразу так и не сосчитаешь. Взрослые особи лежат, отдыхают. И из-за деревьев и кустов их плохо видно. А молодёжь бесится, прыгают, вертятся, бегают друг за дружкой.... То же, чёрт его знает.... Ну и далеко, конечно.
- Да уж, - говорю. - И какого хрена мы туда прёмся?
- Так, дорога такая, - постоянно шмыгающий отвечает.
И что? - опять я говорю. - Ты хочешь через них прямо...?
А этот:
- Мы с пацанами проходили....
А я ему:
- Так вас сколько было-то...? А сейчас нас двое всего. Если мы даже две или три псины завалим.... Даже если пять. Остальные нас на тряпочки порвут.
- Они после первого выстрела разбежались, так-то, - мямлит этот.
А я гляжу на него и думаю, это что-то новенькое. Упрямство в нём проявилось, вдруг какое-то. Мне казалось он покладистый...? Ну ладно, поглядим. Ружьё я с плеча снял. В руки, этому, шмыгающему постоянно, его сунул.
- Давай, - говорю. - Иди. А я постою, посмотрю. Если ты пройдёшь, тогда и я за тобой следом.
Этот ошалел, уставился на меня, зенками, хлопая.
- А чего делать? - мямлит опять.
- В обход, - говорю. - Идти. Вон, слева, подальше, нормальная дорога, кажется есть. За ней деревья, кусты. Там и пройдём.... А та дорога, случайно, не на Свалку ведёт?
- Да, вроде, - отвечает этот. - Только мы не по ней, а через болото всегда ходили.
- Ну а теперь, пойдём здесь, - сказал я. Этого за шкирку и в сторону. - Давай быстрей....
А то в роще нас, похоже, почуяли уже. Кое-кто голову поднимает, оглядывается и принюхивается, уж конечно.
Понятно, что в обход идти дольше, зато спокойнее, потому что, этому, постоянно шмыгающему, болтать я запретил. Он, правда, пытался разговор завязать и не раз, спрашивал что-то. Но на вопросы я не отвечал и всякий раз его одёргивал. В конце - концов, он от меня отстал и принялся под нос себе бубнить. Не знаю уж чего он там...? Песни пел, наверное....
Вот так, спокойно мы обошли свору, выбрались на дорогу и упёрлись в шлагбаум, не известно зачем, здесь установленного блокпоста. Блокпост был военный, это понятно. Здание КПП добротное, кирпичное, забор из колючей проволоки, вышка, металлические ворота и посреди всего этого ржавый БТР, с открытыми люками, выпотрошенный весь. Может здесь когда-то граница Зоны была...? Чёрт его знает....
И то, что тут долгое время сталкеры или бандиты обитали, тоже понятно. Мусор повсюду, бутылки, банки, пачки из-под сигарет. И гильзы, всякого калибра и размера, тут и там. Усеяно всё. Кому-то видно пришлось вдоволь настреляться.
И результат этой стрельбы, возможно, скорчившийся труп сталкера у железных ворот. Просто не может быть, чтобы псина, которая терзала его мёртвое тело, сама смогла с ним справиться. Только, если с сильно раненым?
А она, псина эта, заметив нас, ощетинилась, зарычала сперва, от неожиданности, я думаю, а потом, развернулась, через приоткрытую створку ворот на ту сторону вышла и недалеко от дороги уселась в траве. Сидит, смотрит, как мы вслед на ней через ворота просачиваемся, как по дороге идём мимо, как оглядываемся на неё.
Больше-то, этот, постоянно шмыгающий оглядывался, и видок у него при этом, скажу я вам, был не очень..., бледноватый был видок.
"Ну и как тебе Зона? - хотел я спросить. - Всё ещё нравится?". Но не стал. Потому что, мне и самому не по себе было от зрелища такого.
Спрашиваю только:
- Ну что? Мы уже на свалке?
- Да, вроде, - ответил шмыгающий постоянно.
- Значит, - говорю. - Это и есть...
СВАЛКА.
Я.
Сталкер.
Позывной: Щавель.
Ранг: Новичок. (Но уже пообтесался).
Группа: Одиночка. (Время от времени).
Здоровье: 100%. (По-прежнему).
Настроение: Бодрое.
Душевное состояние: Умеренно целеустремлённое.
Оружие: Пистолет: ТТ. Патроны: 7,62 × 25 мм - 30шт. (Не тратил). Автомат: АК - 47 С. Патроны: 5,45 × 39 мм - примерно полтора магазина.
Вещи в рюкзаке: Фонарь. Аптечка, бинт - всё не трачено пока. Антирадин. Две бутылки водки. Банка тушёнки. Колбаса. Батон - от него откусано два раза. Фляжка с водой - из неё отпито. (Сам раза три прикладывался и этому, раз позволил). Прочий незначительный хлам.
Да, ещё в карманах патроны для ружья. Красные. Калибр, вроде, двенадцатый.... Я не охотник, не особо разбираюсь.
***
Не знаю, связано ли это с тем, что мы приближаемся к Свалке, но брошенных машин на дороге стало больше. Тут - одна, там - две, ещё подальше - три. Автобус, который поперёк пути нашего встал, к тем трём относится.
Из-за него, из-за автобуса, я бандтов этих не заметил вовремя. Стоят с краю дороги двое в длинных плащах. Наверно какой-нибудь бандитский дозор. Не могут же они просто так здесь топтаться?
Я остановился. Замер. В голове одна мысль, что делать? Как поступить? Я ведь так и не продумал толком, каким образом буду обмен осуществлять. Сначала болтун этот меня с мыслей сбивал, потом я отдыхал от его болтовни, в общем, времени у меня не было.
А этот, шмыгающий постоянно, своих, видно, узнал, прямо к ним побежал. И остановить его я не успел. Прошляпил....
Ну, думаю, всё. Сейчас он им понарассказывает всякого, они стволы выхватят.... И понеслась....
Я осторожно рукой правой автомат свой за спиной нащупал, чтобы не мешкать потом. Сосредоточился, напрягся. Что ещё-то? Патрон у меня в патроннике, на предохранитель я не ставил. Осталось только место найти, куда нырнуть.
Но пока, смотрю, ничего такого страшного, вроде, не происходит. Постоянно шмыгающий стоит, этим двум втирает что-то. Они его слушают, за стволы не хватаются, на меня косятся только.
Минуты две ещё шмыгающий им повтирал и уже назад возвращается. Значит, не будет пока ничего? Расслабиться можно, значит? Ну и хорошо. А то у меня от напряжения правая рука дрожать уже начала.
Отпустил я автомат, руку размял немного, а тут шмыгающий постоянно ко мне подбегает.
- Всё, - говорит. - Ништяк. Я им сказал, что ты мой кореш. И что ты меня спас. У сталкеров отбил. А тот, который у нас..., ну которого ты ищешь, бабок тебе задолжал. Сейчас, короче, к Шиге. И там всё решим.
Ладно. Чёрт с тобой, думаю. К Шиге, так к Шиге....
Идём дальше. К стоянке заброшенной техники подходим. А там лагерь бандитский..., костры, народу уйма, и что-то в лагере этом происходит, суета какая-то непонятная.... В дальнем углу толпа. Одни бандиты подходят, другие уходят. И не с пустыми руками. Не иначе как патроны раздают. Может, конечно, всегда у них так? Не знаю. Но, думаю, нет. Затевают они что-то.
Хотя, какое к чёрту, моё дело? У меня свои задачи. Свой путь.
Ограду из колючей проволоки и караул возле него мы миновали, у сторожки остановились опять, и этот, шмыгающий, мне говорит:
- Ты погоди здесь. Я Шигу пока найду.
- Ищи, - отвечаю. - Подожду.
А что ещё остаётся? Если я сам всё это на самотёк пустил? И вообще, ожидание у меня стало входить в привычку. А тут и ждать-то, тем более, почти не пришлось. Этот, шмыгающий, Шигу быстро нашёл. Кстати, в той самой суетящейся толпе.
Подходят они ко мне. Шмыгающий взъерошенный какой-то, нервный, а у Шиги едкая ухмылка на физиономии.
- Ну, говори, чего тебе надо? - спросил он, взглядом колючим меня окинув.
- Пленный ваш, - отвечаю я. - Он мне денег должен.
Шига головой покачал, бровями поводил и говорит:
- Деньги - зло. Они и людей делают злыми. Ты же, как я слышал, человек неплохой. Ну, так и оставайся таким же....
Сказал он это, и уходить, вроде, собрался.
- Погоди, - говорю. - А клиент-то...? Должник мой где?
Шига выдохнул резко....
- Он далеко, - отвечает. - Очень далеко. Но если что, добраться туда ты сможешь быстро.... Как, впрочем, и любой из нас.
И тут я всё понял. Осознал. И осознание это грудой камней на меня навалилось. Всё-таки не успел я. А значит, не смог. Не справился, значит....
Что ж, такого поворота следовало ожидать. И не просто ожидать, а быть к нему готовым.... Но, видимо, я плохо подготовился.
- Мне надо видеть его, - говорю.
- Ты чё, не врубешься, что ли? - спрашивает Шига, хмурясь и удивляясь одновременно. - Сожмурился он. Всё. Сам Кабан к этому руку приложил.
- Мне нужно видеть его труп, - повторяю упрямо.
Шига голову на бок наклонил, рожу скорчил недовольную, бровями вверх, вниз, водит....
- На хрена? - спрашивает.
- Мне нужно его сфотографировать, - отвечаю.
- Тот же вопрос, - в ответ слышу.
Вот чёрт, думаю. Не хотел я.... Ну да ладно. Делать нечего.
- Он не мне должен, - говорю. - Другим людям, серьёзным.... Фотография - доказательство.
- А что ж ты тогда до этого пел? - спрашивает Шига, с ехидством....
Да ещё с каким....
- Я ж тебе говорил, - отвечаю. - Люди серьёзные. Большие дела ворочают. Зачем их по какой-то мелочёвке светить?
- Да-а. Люди, люди, - сказал Шига, покачиваясь. - Назвал бы ты хоть кого? Вдруг я знаю?
- Алмаз, - говорю.
Брови Шиги вновь запрыгали, голова наклонилась.
- Пошли, - сказал он резко. И желваками заиграл.
Ну, идём.... Через всю стоянку, за колючку, в низину. Там чёрное пятно, которое издалека ещё я приметил, постепенно человеческие черты обрело.... Но, не те черты. Не те, что я ждал увидеть.
Мужик какой-то лежит, моего возраста примерно. А мне, нужен молодой. Да и морда лица не та совсем.
- Это не он, - говорю.
- Как это? - удивляется Шига. - У нас другого нет.
Да и у шмыгающего глаза на лоб полезли. Вот так поворот, мол. И не только он, сам я удивлён не меньше. Как, ёлки-палки, так вышло? Где я промахнулся?
И тут до меня дошло. Фотография. Вот в чём дело. Фотографию, теперь всем показывать буду. И надо и не надо, всем подряд. Прямо сейчас и начну. КПК достаю, фото нахожу, Шиге под нос сую....
- Вот этот мне нужен.
Он взглянул.
- Нет, - говорит мне, рожу кривя. - Такого персонажа у нас никогда не было.
А шмыгающему:
- Выпроводи друга нашего.
И пошёл себе.... Вот так. Ни здрасте, ни до свидания.
А я ему вслед посмотрел.... Думаю, невесело у меня как-то складывается всё. Мрачно как-то. Мороз этот, чёрт бы его побрал, раздвоился. Один, ладно, тут валяется, а другой где? Ну, или как его теперь там? Даже не знаю.... И где его искать? Назад на Кордон возвращаться? Всё по-новому начинать? Или в ангар заглянуть, там поспрашивать?
Мало того, ещё и погода испортилась. Небо тучами заволокло, низкими, плотными. Ветер поднялся. Того и гляди сверху капать начнёт.
Значит точно, говорю я себе, дорога моя к Ангару. Там и дождь переждать если что можно.
Ну и всё, идти уже собрался, а тут этот, шмыгающий, спрашивает растерянно:
- Мне чего делать?
- А я почём знаю? - говорю, удивляясь немного. - С такими вопросами ты уж лучше к Шиге или Кабану. Или, вон, смотри, там раздают чего-то. Поспеши, а то вдруг тебе не достанется?
- Да ладно, - махнул он рукой. - А сам-то хоть куда сейчас?
- Есть тут недалеко ангар, - отвечаю я. - Туда загляну. Ах да, вот ещё, добро своё забери.
Патроны из карманов повытаскивал, этому в ладони насыпал и, всё. Говорю:
- Бывай....
А шмыгающий мне:
- Слушай.... Не ходи в ангар.
- Почему это? - спрашиваю.
А этот мнётся чего-то, стоит, пыхтит. Патроны между пальцев у него сыпаться начали....
- Ты мужик нормальный, - сказал он наконец, патроны из травы подбирая. - Если бы не ты, меня б.... Тебе скажу. Кабан хочет ангар под себя подмять. Как стемнеет он туда пойдёт. У него силища, бойцов тридцать человек. Всех кто в ангаре окажется они перемочат. Так что не ходи туда.
- Ладно, - говорю. - Посмотрим.
До выхода со стоянки шмыгающий меня проводил с кислой миной. Там мы распрощались, и я, туда, куда мне идти не следовало бы, быстрым шагом, почти бегом, направился.
Может, думаю, успею до темноты разузнать о Морозе моём? Вдруг, хоть что-нибудь, хоть какой-то следок проявится?
Хотя, Труба сказал, что до ангара не далеко, а я бы добавил, и не близко. Огромную гору мусора мне пришлось обойти, прежде чем здание высокое, за забором бетонным, я увидел. На аномалии наткнулся ещё. Так что, вынужден был я свой, почти бег, на осторожный шаг сменить.... Из-за этого немного промешкался. Да и ухайдакался задень, тоже.
А к ангару подхожу, эти двое сталкеров, что на входе стоят, дорог умнее преградили и внутрь не пускают. Стражники у ворот, мать их....
- Кто такой? Чего надо? - спрашивают.
Я им объясняю, что да как, фотографию Мороза пытаюсь показать. А они, ни в какую. На вопросы мои не отвечают, КПК с фотографией отпихивают. Говорят:
- Мы с тобой разговаривать не будем. Вдруг ты прихвостень бандитский?
Я им:
- Какой я прихвостень...?
И про бандитов, всё рассказал. Про нападение готовящееся....
А они своё:
- Точно.... Бандитский провокатор. Хочешь, чтобы мы тебе доверились, а сам вынюхивать тут собрался?
- Это тогда не провокатор, - говорю. - А шпион, получается.
- А, ничего, - отвечают они. - Одно другому не мешает....
Упёртые попались.
Я им:
- Старшего позовите, хоть. С кем поговорить я смогу.
Вот тогда уж сдвинулось дело с мёртвой точки. Серого, один из ни покликал. Тот является.... Ну я ему сразу про бандитов..., чтобы внимание к себе привлечь. Вдруг, с ним тоже не поговоришь, вдруг он такой же как эти двое?
Серый, как о нападении услышал, заинтересовался тут же.
- Информация достоверная? - спрашивает.
- Вполне - отвечаю.
И всё. Им совсем не до меня стало, не до моих расспросов. Ладно хоть внутрь пустили.
Серый всех своих собрал, посчитал я, двенадцать их, посовещались они немного....
- Свободовцам сообщить надо, - предложил один из них. - Пускай подмогу присылают.
- На Свободу рассчитывать нечего, - возразил Серый. - Не успеют они.... Самим решать придётся.
- Бандиты, - сказал другой кто-то. - Придут со стороны тоннеля. Это уж к гадалке не ходи.
- Вот и хорошо, - говорит третий. - Так устроим им засаду. Запустим внутрь и расстреляем всех, как в тире.
- Толково, - подытожил Серый. - Только, парни, поторопиться надо. На подготовку времени совсем мало.
Вот такое короткое получилось совещание.
И главное-то что? Все согласны, всем всё понятно.... Но только не мне. На кой чёрт им сдалась эта ржавая коробка? Зачем ради неё жизнью рисковать? Не понимал я, пока мне не объяснили. Мужик с позывным "Лещ" рассказал, когда я вместе с ним подготавливался и торопился.... Землю я с ним таскал.
- Ангар не нам, он свободовцам нужен, - объяснил он мне. - Они зато, что мы этот форпост держим, денежки платят. А всё потому, что на Агропроме у них база. И единственная безопасная дорога туда, здесь начинается.... Ну а нам что? Нормально. Бабульки капают днём и ночью. Ради этого стоит попотеть? А?
- Да, - говорю. - Пожалуй стоит.... А ты не знаешь сталкера с позывным "Мороз"?
А он мне:
- Мороза не знаю. Знаю Морозова....
И больше ничего разузнать не успел я. Серый Леща отозвал. Они там что-то на счёт вагона решали.... Но только не сталкера с позывным "Вагон", с которым мы чучела вокруг костра расставляли, а насчёт настоящего, деревянного вагона, что снаружи ангара стоит.
А вот у сталкера-то, я ещё кое-что узнал....
- Ты Морозова случайно не знаешь? - спросил я между делом.
- Синего-то? Так кто же его не знает? - ответил он. - Своим инеем всех здесь достал.
- Каким ещё инеем? - спрашиваю.
- Песню, такую знаешь? - говорит Вагон. - "Синий, синий иней лёг на провода. Током долбануло...". Ну, и так далее.... Ладно, был бы у него голос или слух. А так...? Как завоет.... Честно, даже не знаю с чем сравнить. Какая-то смесь собачьего скулежа и рёва бюрера....
И опять подробности узнать я не успел, снова Серый помешал. Зато успел показать фотографию. Узнал его Вагон... к моей радости.
А Серый....
- Всё. Завязывайте, - говорит. - Время.
Ну и завязали. И я думаю, не смотря ни на что, не смотря на недовольство Серого, подготовились мы хорошо.
Под самой крышей ангара справа эстакада. Сталкеры туда ящики затащили, землёй набили их. Внизу, с обеих сторон от старого вагона, тоже баррикады построили. В этом и я уже участие принимал. А чтобы вместо людей у костра чучел рассадить, то моя была идея. Сам лично бошки им из тряпья накручивал.
Это последнее, что сделать успели. Хотели ещё тот старый деревянный вагон, что перед воротами со стороны улицы стоит, за территорию выкатить, чтобы противник укрыться за ним не смог. Но не решились. Побоялись, что бандиты наблюдателей выставили. И так подозрительную суету заметно наверняка. Серый тогда сказал: "Если вагон проблемы нам создаст, спалим его к чёртовой матери". Затем, распределил всех, кого куда, сталкеры разбежались по местам, затаились, затихли, ждём.
Я внизу, слева, за ящиком с землёй.... Тоже притаился. Сижу, думаю, как будет, что будет? Да и вообще, по сторонам поглядываю....
Сумерки сгустились быстро. На улице ещё ничего, кое-что видно, внутри же, хоть глаз выколи. Костёр только догорающий поблёскивает сзади, тени чучел вокруг себя разбросал.
Посмотрел я на эти тени, на блики пламени, на искры и чувствую, засыпаю. Такая дрёма навалилась, что просто сил нет ей сопротивляться. Веки потяжелели. Глаза сами собой закрываются. Носом я клюнул и где-то между реальностью и сном услышал вдруг, как гравий хрустнул под чьей-то ногой. Я вздрогнул, слух напряг.... Точно. Идут. И уже совсем рядом. Автомат, к ящику прислонённый, нащупываю... И тут крик: "Огонь!".
Сталкеры пальбу открыли. А я понять не могу, куда они стреляют? Не видно ж ни черта? И только когда бандиты свой "Атас" прокричали и начали палить в ответ, понятно стало куда целиться мне. По вспышкам бандитских выстрелов....
Те патроны, что в магазине оставались, я за полминуты истратил. Не знаю, сколько раз промазал, сколько раз попал, и вообще попал ли хоть в кого? В таком хаосе ни черт не разобрать.
Ну и, понятное дело, бандиты отступили. Да и как тут не отступить, если тебе от этого шквала огня, от свинцового ливня, льющегося и снизу, и сверху, укрыться даже негде.
Они сначала снаружи, за стенами ангара, за вагоном попрятались, а когда тот заполыхал, в панике, прочь бежать бросились.
Мы за ними хотели сперва..., закрепить успех чтобы. Да какое там.... Пламя от горящего вагона такое яркое и так жарит, что к выходу близко подойти невозможно. Ворота железные дымят. Внутри ангара светло как днём.
Парни вокруг оббежали потом, через забор выглянули.
- Поблизости ,- говорят, - нет никого. А дальше не видно.
- Да-а, - сказал Серый. - Они могут у тоннеля засесть и нового подходящего случая ждать. Так что расслабляться рано ещё.
И действительно. Когда подсчитали, сколько бандитов на поле боя лежать осталось, разочаровались немного. Шестеро всего. Пять внутри, один снаружи дымится, того и гляди вспыхнет. Так что получается, численный перевес противник сохранил.
А сталкеры, оружие бандитское подобрали, трупы их обыскали, в угол, пока, сволокли. Караулы выставили, вместо чучел сами у костра уселись, дровишек подкинули.... И наступило, наконец время, когда я смог своими проблемами заняться всерьёз.
К костру подхожу и спрашиваю у Вагона:
- Ну что, там, на счёт Морозова? Где он сейчас-то?
- Так он на Агропром подался, - отвечает тот. - Как только Лещ ему про убежище рассказал, так он сразу туда и рванул.... А тебе он зачем?
- Так, племянник он мой, - говорю. - В Зону, понимаешь, свалил, никому ничего не сказал. Сообщение прислал, потом. А у нас в семье четыре бабы. Они как узнали, что он здесь, такой крик, такой вой подняли.... Так что если я племянника домой не верну, они меня со свету сживут просто.
Вагон усмехнулся....
А я ему:
- И что там, на счёт убежища-то?
- Ты о сталкере с позывным "Стрелок" слышал...?
- Нет.
- Ну, в общем, был такой. Говорят, всю Зону облазил вдоль и поперёк. А в поземельях Агропрома у него логово, убежище.... Надо ведь иметь место где можно отсидеться, раны зализать. Ну и слухи такие идут, что там он всю информацию о своих похождениях хранил, о том, где был, чего видел.... А главное про артефакты.... Вот что людей больше всего интересует. Артефакты....
А я смотрю, не только артефакты, наш с Вагоном разговор, тоже, сталкеров заинтересовал. Головами они вертят, спрашивают, о чём речь?
- Ну, ладно, - спрашиваю. - Синий почему, понятно, более - менее. Певун, тоже.... А Рука-то почему?
- Так ведь левая рука у него тряпьём замотана натолсто. - говорит Вагон. - Он сказал, мол, в детстве ошпарил её, и с тех пор она мёрзнет. А ты что, не знал? Вот так дядька.
- Да нет, - оправдываться начинаю. - Про то, что ошпарил-то, я знал. А что мёрзнет...? Это наверно здесь уж проявилось?
Говорю, а на меня семь пар глаз уставились, смотрят недоверчиво....
И тут Серый подходит. То он всё мешал мне, а теперь выручил. От лишних расспросов уберёг.
- Вот, - сказал он, руку на плечо моё положив. - Благодаря кому, не мы кверху брюхом лежим, а бандиты. Ну, давай. Герой. Проси награду....
А я плечами пожимаю....
- Да, особо-то ничего не надо. Патронов если только. Мне ещё на Агропром топать.... Я дороги, правда, не знаю....