Оторванный листок, гонимый ветром властным,
Без родины, угла и даже без родных.
Бродяга поневоле, в скитанье ежечасном,
Таких, как он, судьба влечёт в края иных.
И в этом странствии, где нет пути обратно,
Где каждый новый день - как первый и чужой,
Он ищет тишины, но ветер невозвратный
Всё гонит и зовёт безудержной тоской.
Быть может, там вдали, за гранью горизонта,
Найдётся уголок, где можно отдохнуть,
Где тёплый летний дождь прольётся тихо, сонно,
И корни прорастут в размытый жизнью путь.