Над скопищем предчувствий - время;
Оно хватает за кадык, оно живое.
А ты бросаешь в пахоть мысли семя.
Ты ведь еще не понял что оно такое.

Над пустотой себя возносишь моль.
Ты трудишься как пахарь, вскрывая суть.
Когда поймешь что лишь играешь роль,
Тогда и кончится бездарный путь.

Ты осознаешь что рожден в иную прыть.
Возможно разгонять руками облака.
А может быть сидеть под пихтой, тяжко ныть.
Поскольку не поймешь себя уж никогда.

Святые люди - дайте окрик сну!
Зачем он уволакивает в пустошь?
Но тут придет из сна она, ее одну
Ты видишь ощупью, как вошь...

Гнилую вошь сбираешь пальцами с себя.
Брезгливо отпускаешь ввысь щелчком
Объятых дрожью пальцев, мысль трубя
В себе, что полным дураком...

Не можешь быть ты. Не можешь ты
Вползать сердечно в километры сна.
Очнулся, вера есть в свои мечты.
А значит, не придет уже она.

Которая вцепилась в плоть твою тайком.
И душит будто бы объятьем, неспеша.
Вошла и вышла легким сквозняком.
Ты выпьешь жизнь свою до самого до дна.