Аннотация: Говорять что любовь это счастье... Не для меня...
Тихо подойти сзади.. Обнять.. Прижать к себе. Закрыть от всех бед... И не отпускать... Это мой бред... Это то, что не рассказать... Никому... Никто не поймет... Эх, единственная моя, если бы ты знала, как же я тебя люблю...
Хочется летать и плакать...
Летать от того, что ее вижу, а плакать от того, что никогда не буду с ней...
Хочется уехать....
Куда нибудь далеко...
Очень...
В Россию, или куда либо еще....
Лишь бы подальше...
Но все равно я как будто наркомн стараюсь хоть бы мельком ее увидеть, хоть бы словом с ней обмолвиться...
Увидеть ее улыбку....Хотя бы это...
Сегодня ехал с ней...
Она устала после танцев, еле на ногах стояла...
Так хотелось ее обнять, прижать к себе, впитать в себя всю ее усталость, лишь бы ей было хорошо...
Но я так и не сделал этого...
Она бы не поняла...
Вот он парадокс...
Мы любим тех, кто не любит нас...