Блекнут краски, чувства меркнут,
Словно горсть намокшей глины,
Мозг кроят, кромсают, режут,
Будней страшные картины.

Может быть на кнопках стертых,
Что бездумно помнят пальцы,
Голос мыслей одиноких
Вновь прогонит прочь ненастье.

Он шепнет родные строки,
Позабытые так рано,
И они так нежно, ловко,
Сна накинут одеяло.

И на утро снова свежий,
Не поймешь куда пропали,
Будней мрачные картины,
И стихи, что их шептали.