Аннотация: Если тебе не жалко потерять разум, то...
ЦИКЛ
Ночь. Стенания... Или вопросы к себе о неизведанном. просто молодое вино скользит по венам в направлении сердца. Ожидание бури или предчувствие новых событий. Короткий сон, в котором смешались смерть и любовь, свобода и жизнь мечты, и шум дождя за окном...
Крик ребёнка почуявшего опасность. Пробуждение. Новые герои не реальной войны. Проходимцы уличных волнений. Разум, постигший голод, смерть, лишения и обретший подобие покоя. Две женщины в равной степени дающие любовь, надежду и свободу, которую ты мог бы получить и без... Голос... Открытые двери, которым ты предпочёл радио звучащее в голове. И книга, открыв которую на случайной странице, находишь ответ на случайный вопрос...
Движение против... Или вне?.. Случайный взгляд в окно. Девочка лет семи вполне довольная жизнью что-то рассказывает маме. Кем она станет? Врачом, проституткой, уборщицей, или сторчится в чьей-либо квартире...
Иссохшие пальцы старика нервно сжимают окурок, поднятый на лестничной площадке, заплёванной обкуренными ребятами и с отвисающей краской на стенах, которые расписали художники подворотен. Старик долго смотрит вниз лестничного пролёта, потом дрожащей рукой подносит горящую спичку...
Уставшая проститутка идет по еле освещенной улице. У нее была тяжелая ночь.
Десятки мужчин слились в один большой, ненавистный член, который в яростном полузабытье
кажется, хочет проткнуть тебя насквозь...
Далекий отблеск фар, чья-то тень или призраки прошлого не хотят отпускать... Пустая жестяная фляга с затхлым запахом дешевого коньяка, который уже не согреет. Последняя сигарета и последний штрих на холсте. Пустое кафе с грязными столиками и тёплым кофе, которому ты предпочитаешь очередную бутылку пива, которыми измеряется твой путь.
Ностальгия по ушедшему веку. Каждый день мы приносим себя , своё существование в жертву города в котором мы живём...Растворяясь в равнодушном потоке людей, машин, мыслей и чувств, отдавая свои глаза рекламе, продажным девицам, просто бомжам и случайным встречам, мы впитываем грязь и пороки этих улиц. Фильтруем их через себя, канонизируем. Равнодушием встречаем любую смерть, пока она не войдёт в дом.
Создаём псевдошаманов, которые, не смотря на всё внимание, уделяемое им, остаются в большинстве своём просто непонятыми пластмассовыми марионетками, покрытыми золотой пыльцой фотовспышек, газетных статей, сплетен и радио эфиров. Потом складываем их вперемешку с ненужными журналами и выкидываем на помойку.
Лживые священники, собирающие деньги, подобно нищим, под благовидными предлогами.
Воспоминания далёкого детства, счастье от прогулок с матерью, разбитые коленки, слёзы, радость небу, стычки с одноклассниками, первое осознание смерти, бессонные ночи, стихи, девочка ради которой... Разговор со звездами, в котором черпаешь больше чем из книг, пластинок, фильмов вместе взятых.
Цивилизация подобно огромной мясорубке перемалывает жизни, судьбы, иллюзии. Но кто вращает ручку и как долго тебя будет крутить этот мир?..
Любовь темноты. Паранойя. Боязнь зеркала и глаз в которых только пустота и равнодушие. Чьи-то голоса снаружи, отблески света луны на стене. Странная музыка льющаяся из динамика или изнутри. Ненавистный рассвет, шум безликого города с его машинами, домами, улицами людьми. Всепоглощающая ненависть, которую часто недооценивают. Заход в другую реальность , путешествие по другим мирам. Отдавшись течению, мы плывём по реке грёз, миражей, иллюзий. Подчиняясь безумным ритмам, живем, отсчитывая оставшееся время и думая что в этом мире хоть что-то имеет значение.
Пробуждение. Шум воды в ванной, примерка свежего лица. И начало нового цикла...