СОЛОМИНКА

А я смотрю  во все глаза,
Как, словно жук, упав в тарелку,
Цепляется эпоха за
Соломинку секундной стрелки...

2015


ХОЛСТ

Время - Художник, а я - Парусиновый Холст.
Он гениален, и видит во мне перспективу.
Мы понимаем друг друга без слов и без слёз:
Общие темы, идеи, сюжеты, мотивы.

Мы дополняем друг друга, как радость и грусть,
До совершенства и до совершения чуда.
Кто-то посмотрит, и скажет, что я ещё пуст.
Он - приглядевшись, поведает, что со мной будет.

Он различает едва уловимый мираж:
Проблески будущих контуров, линий и точек,
И, заточив перочинным ножом карандаш,
Что-то пытается мне в тишине напророчить.

Грифель его ядовит, словно жало пчелы.
Больно разит, заражая чумой вдохновенья.
Нет, не морщины, не бледная нить седины -
Первых штрихов осторожное прикосновенье.

Робкий, воздушный, несмелый, но точный эскиз:
Боли в предплечье, мигрени, звенящие нервы...
Явью и сном на холсте проявляется жизнь.
Время - Художник. И я его стану шедевром...

Если сумею стерпеть, не сгорев со стыда,
Голую правду ошибок, грехов и пороков....

Масло. Гуашь и пастель. Акварель и вода...

Это не я.
Это лик уходящей эпохи...	

(2016) 


СУББОТНИЙ ВЕЧЕР

Субботний летний вечер. Ветер - ласков. 
Колышутся гардины в окнах спален... 
Родители дочитывают сказки... 
Влюблённые - дошёптывают тайны... 

Скрипач, упёршись подбородком в деку,
Разучивает "Лебедя" Сен-Санса... 
До нас с тобой - ещё почти полвека... 
У нас с тобой - уже почти ни шанса... 

Родиться... Жить... Расти... Цвести... Влюбляться... 
Рожать детей. Заботиться о внуках. 
Гордиться прошлым... Или сомневаться, 
Хорош ли как стратег Георгий Жуков. 

Мечтать о пустяках, пуская слюни.. 
Следить за курсом доллара и евро... 
Суббота. Двадцать первое июня... 
Последний мирный вечер в сорок первом...

(6.07. 2016)


ВОТ И МЫ ПОД ПРИЦЕЛОМ ВЕЧНОСТИ

Вот и мы под прицелом вечности.
Скоро бездна прошепчет: Пли!
Мы - свидетели? Нет! Ответчики.
Допустили. Не отвели.

Слепли. Глохли. Молчали в тряпочку.
Жали грязных ладоней липь.
Сын, целованный мамой в пяточку!
Страшно думать, во что ты влип!

В кирзачовых солдатских валенках,
Гимнастёрочке полевой...
Милый, маленький мальчик маменькин!
Умоляю: вернись домой!

Здесь качели, турник, песочница,
Сладкий воздух и блажь весны.
А война никогда не кончится....
Впрочем, нет никакой войны!

Ни войны.. Ни стыда.. Ни совести..
(Дай мне силушки, Божья мать,
Ртом зашитым, осипшим голосом,
Брёх собачий переорать!)
 
(2022)