Кейнс Катрина: другие произведения.

Смерть Роуз

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Peклaмa:
Литературные конкурсы на Litnet. Переходи и читай!
Конкурсы романов на Author.Today

Конкурс фантрассказа Блэк-Джек-20
Peклaмa
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Что случается, когда Смерть задумывается о том, чего Ему знать не следует.

  Для Него не существовало времени, как явления, но Он любил сидеть на каменных кружевах Пустоты и смотреть, как Время течёт, втягивая в себя все грани Хаоса и Порядка, из которых состоял Мир. Он не умел представлять так, как это делали люди, но зато умел сравнивать - и больше всего Время напоминало ему серую штукатурную пыль под зимним солнцем.
  У Него была маска, балахон и коса - Он точно знал, что всем этим своим имуществом обязан людям с воображением и мысленно благодарил их. Ведь не у каждого в Мире есть такая коса - лёгкая, почти эфемерная, но идеально острая. Иногда Он точил её под потоком Времени, когда казалось, что блеск изогнутого лезвия померк.
  У Него не было работы - да и не положено было - ведь это людской удел. Зато была Задача - провожать человеческие души за Грань. Они, бедняжки, после смерти очень плохо ориентировались на местности.
  Задача Его имела географическое положение: от вон тех холмов до примерно того поворота реки, и ещё угол у старой мельницы. Люди здесь умирали всё реже, Задача уменьшалась, а Он, вопреки всему, рос и точил свою косу, и штопал свой балахон, и изредка полировал свою маску.
  И всё ещё смотрел на Время, забираясь на своды Пустоты.
  
  ***
  Впервые изменения произошли, когда Он сжимал тонкие, холодеющие пальцы хрупкого юноши, который захлёбывался собственной кровью. Глаза его стекленели,и всё шло хорошо, пока рядом не рухнул мужчина с обагрёнными кровью руками,не прижал к себе и не зарыдал исступлённо и безнадёжно. А когда поднял безумные глаза и уставился прямо на Него, в чёрном балахоне и маске, прошептал "Забери и меня...", Он не смог отказать.
  Что-то такое есть в людях - что-то, ради чего пойдёшь на поводу у неизведанных чувств вопреки Закона. Это что-то Он увидел в глазах двух душ, которых провёл за Грань. В тот день острейшее лезвие косы, наточенное в потоке Времени, обагрилось кровью.
  С того дня - или даже момента - Время перестало быть просто серой пылью, за которой можно изредка наблюдать. Оно приобрело неосязаемость.
  Это было немыслимо. Словно молния, попавшая в бежавшего по дороге паука. Он долго боялся прикасаться к косе, на лезвии которой чёрными пятнами застыло преступление. Одно то, что Он боялся - одно это было более чем невероятным.
  А потом, месяцы и месяцы спустя, он задумался о том, о чём не должен был.
  Что было за Гранью? Это могли узнать лишь люди, её перешедшие. Он сам никогда не переходил на ту сторону - лишь доводил души до линии, за которую не имел права ступать. Встречает ли их там другой, похожий на него проводник? Может, у него тоже есть маска? Он тоже смотрит на Время, лёжа на Пустоте и перебирая ногами?
  Всё реже точилась коса, всё реже Он сравнивал Время с пылью, всё чаще одевал маску - пока не понял, что прячется от чего-то.
  Тогда он начал убегать в лес под осеннее синее небо, в угол у мельницы, куда-то к изгибу реки. Там Он смотрел, как течёт вода, как плывут по ней жёлтые и багряные листья, топил в потоке края своего балахона и вздрагивал от каждого шороха.
  Ещё через месяцы произошла совсем уж неправильная вещь - люди, славные люди с воображением, с чувствами, со страхами начали Его замечать. Здороваться, проходя мимо, окликать в одинокой рощице, кричать из окон своих маленьких домиков. Даже дружески хлопать по плечу и предлагать свою помощь, ибо "больно уж ты щупленький такую тяжеленную штуку таскать." Маска с её вечным оскалом и пустыми глазницами казалась им забавной, а чёрный балахон с мокрым подолом - очень милым.
  Задача со всей своей жестокость стала походить на игру.
  
  ***
  Сейчас весна - кажется, именно она, ведь Он почти уже научился чувствовать сезоны - и Он сидит на том самом изгибе реки, а рядом скрипит мельница, и завывает в её башенке ветер. Сегодня он снова лежал на кружеве Пустоты, но забыл и про серый песок, и про лезвие косы, потому что думал совсем о другом. О том, как совсем скоро распустится черемуха, и по реке поплывут белые лепестки её цветов. И как будет удивительно красиво, и как станет легко, и не захочется уходить...
  - Здравствуй, - Он услышал звонкий голосок и вовремя обернулся, чтобы увидеть, как рядом на ещё почти бесцветную траву опускается девушка в синем платье и с синей же лентой в волосах. Она улыбается и теребит волосы. И много-много говорит.
  - Поздновато для Хэллоуина. Или ты это для какой-то игры? - Он не успевает её остановить, и коса уже в её руках. - О, выглядит как настоящая... Но вроде не слишком острая. Гонимся мы за реализмом, ей Богу, как дети... Хотя, все мы дети, просто возраст разный. А балахон сам шил?
  Он качает головой. Почему-то они никак не может поднять на неё взгляд.
  - Нет? Подружка? Мама? Неужто бабушка? Помнится, моя вечно говорила, что должна сшить пододеяльник, да всё руки не доходили... Неплохая погодка, правда? Весна в этом году обещает быть что надо. А скоро ещё и черёмуха зацветёт...
  Он молчит. А она никак не остановится. Он изредка кивает или качает головой, не произносит ни слова. Он вообще не знает, способен ли говорить - ведь ему никогда это не было нужно. Но девичья болтовня вкупе с созерцанием природы вызывает набор новых чувств. В основном приятных.
  - Кстати, меня Роуз зовут. Роуз Морган. Какая я невежливая, даже не представилась. - девушка протягивает руку, очевидно, для рукопожатия, но Он всё ещё молчит, а она замечает положение стрелок на циферблате своих наручных часов и вскакивает с места.
  - Ой, мне пора! Приятно было поговорить! Увидимся, надеюсь. - тараторит Роуз, убирая с лица прядку своих волос. Но, когда она уже собирается убежать, чтобы мама снова не отругала её за пропущенный ужин, на её запястье смыкаются холодные сильные пальцы, и потусторонний голос произносит:
  - Скоро ты умрёшь, Роуз Морган.
  
  ***
  Сердце рвётся из груди, как птица из клетки, Роуз бежит так быстро, как никогда в жизни. Что это было? Маньяк, сбежавший из тюрьмы психопат, просто сумасшедший, достойный жалости или что-то такое, что сложно объяснить?
  Дома она не притрагивается к ужину и долго лежит в темноте, прежде чем заснуть беспокойным сном, полным висельников, ножей и криков.
  
  ***
  Он пытается вспомнить, кто Он такой, понять, что из себя представляет, есть ли или было когда-нибудь имя, возраст, семья или друзья, был ли дом, работа, ночи без сна? Но в ответ лишь пустота, и падают пылинки серого песка, и чернеет балахон, и сверкает лезвие косы, и белеет маска - всё, что у него есть, всё, что придумали для него люди.
  У него есть голос - теперь Он в этом уверен - но зачем Он сказал человеку, этой Роуз, о её судьбе, не знает.
  Возможно, виновато было то, что отражается в их глазах - каждого, кто хочет жить и поступать так, как считает нужным, кто не в меру любопытен и в меру труслив, кого никогда не понять тому, у кого есть Задача, пусть даже и с географическим положением.
  
  ***
  Роуз не выходит из дома. Роуз обратилась в полицию. Роуз боится есть, смотреть телевизор, боится острых вещей, дверей, лестниц, боится всего.
  Роуз больше не улыбается.
  Но проходит два дня, потом третий, и Роуз чувствует себя глупо. Любой бы на её месте испугался того зловещего голоса. Все любят себя накручивать. Друзья говорят, что Роуз слишком много фантазирует.
  Через неделю Роуз снова смеётся.
  
  ***
  Сегодня - Он совершенно точно это знает - 30 марта 1963 года, суббота, 5 часов вечера по местному времени. Около двух недель назад Он сидел на берегу реки и слушал, как без умолку болтает девушка в синем платье.
  Сейчас Он видит, как эта самая девушка торопится куда-то, прижимая к груди целую охапку первоцветов и придерживая рукой незастёгнутый ворот куртки. На улице сильный ветер, он треплет её серые волосы, а синяя лента в них похожа на маленькую змейку.
  Он перекладывает косу на другое плечо, чтобы было удобнее и поправляет маску, чувствуя как что-то холодеет в груди под балахоном. Это тоже впервые.
  Мост ещё не доделан - он широкий, но перил ещё нет, они стройной кучкой лежат на берегу, в той рощице, что география Задачи уже не поддерживает.
  Девушка спешит. Она и под дулом пистолета не скажет, где сумела достать первоцветы, любимые цветы её недавно приболевшей младшей сестры. Ради её улыбки стоило нестись, как угорелая и под таким ветром.
  На мосту скользко, недавно прошёл дождь, брёвна и солома ещё мокрые. На первоцветы для выздоровления очень важны - особенно, когда тебе всего восемь лет.
  Крика не слышно из-за ветра и скрипа старой мельницы. Первоцветы синим дождём рассыпаются над водой и недоделанным мостом. Руки скользят и не могут найти опоры.
  Он обнаруживает, что слишком крепко сжимает косу и стискивает зубы. Одному богу известно, как он так быстро, ещё сам не осознав, оказывается на мосту, уже без орудия, и ветер треплет полы его балахона.
  Второй крик девушки снова заглушает ветер, Он хватает руками пустоту, но в следующую секунду уже с головой погружается в быстрые речные волны.
  
  ***
  Серые низкие тучи прорываются косым дождём - не сильным, но достаточно неприятным, чтобы не выходить на улицу, а сесть на кухне и заварить себе душистого чёрного чая. Капли бьют в стекло, а на крыльце слышна металлическая симфония их ударов по крыше. Дым поднимается над кружкой, хочется вдохнуть поглубже божественный аромат тепла и согреть руки.
  О да, Роуз Морган очень бы не помешала сейчас чашка горячего, настоящего английского чая. Мокрая до нитки, дрожащая от холода, страха и ещё бог знает чего ещё, она сидела на траве, на том самом изгибе злополучной реки и никак не могла оторвать себя от своего спасителя. Тоже мокрого, дрожащего - того самого странного незнакомца, который так напугал её несколько недель назад. Свой чёрный балахон Он потерял в сильном течении, а белая маска с оскалом и пустыми глазницами съехала на правый висок, и теперь Он совсем на маньяка не походил.
  Роуз чувствовала, как стучит её сердце - неровно, гулко, отдаваясь шумом в голове. И сердце так вовремя оказавшегося на мосту "психа" - оно тоже билось в странном ритме, так же громко.
  Роуз подняла взгляд на незнакомца и вдруг засмеялась - то ли от того, как смешно выглядели его торчащие во все стороны мокрые чёрные волосы, то ли от того, что представила, как они выглядят со стороны, а возможно, просто от облегчения, от переживаний - да отчего угодно, какая разница. В порыве благодарности, не переставая повторять "Спасибо, о Господи, спасибо", Роуз крепко обняла всё ещё так же ошарашенного парня, потом расцеловала в обе щеки, потом снова обняла.
  А после Он - таки смог подняться, но у Роуз встать не получилось - и тогда он сначала нёс её на руках, а потом придерживал за плечи до самого дома.
  И Он чувствовал, что всё - абсолютно всё - даже несмотря на то, что выглядело полным опровержением Закона и нарушением установленной Задачи - было настолько правильным, что остальное просто утратило смысл.
  Роуз Морган была жива вопреки Задаче с географическим положением, вся Его собственность, подаренная людьми - за исключением маски, конечно - покоилась на дне реки, а сердце, прежде не замечаемое, билось, и в животе порхали бабочки. Ещё, конечно, было чертовски холодно, и стучали зубы, но сухая одежда способна творить чудеса.
  Он впервые пил чай, сидя на кухне, наблюдая, как девушка в синем халате отмахивается от переживающей матери, которая старается уложить её в постель и напичкать лекарствами. Роуз уже не страшно, она улыбается новому знакомому, одетому в папины вещи, и смотрит, как мать переключает своё внимание на Него, и говорит, и благодарит, и уже готова поведать историю свей своей жизни...
  И когда Ему нужно уходить - ведь Задача осталась, правда, если Он мог обойтись без балахона, то, что делать без косы, Он не знал - Роуз вдруг осознаёт, что даже не спросила его имени.
  И в темноте у крыльца она слышит самый невероятный в своей жизни рассказ, который объясняет с лёгкостью самые абсурдные вещи...
  Как можно поверить, что Роуз спас Смерть, который отвечает за людские души от вон тех холмов до примерно того поворота реки, и в углу со старой мельницей?
  Вериться уже больше, когда утром Он приносит в кармане горсть серого штукатурного песка, и когда Роуз пропускает его сквозь пальцы, ей кажется, что по коже скользят века. Это так сложно описать, и девушка молчит, молчит и смотрит на пыль...
  
  На следующий день Смерть приносит букет первоцветов.
  Он больше не надевает маску на лицо - носит её сдвинутой на правый бок - не точит косу, не топит полы балахона в речке. Он точно знает, какой сегодня день, месяц, год - вплоть до часа и минуты. Он любит смотреть на цветущую черемуху. Он любит синюю ленточку в волосах Роуз. Он любит Роуз. А Роуз любит Его.
  
  Задача изменила своё географическое направление - отсекла от прежней территории уже доделанный сейчас мост и поворот реки 29 марта 1963 года, в пятницу. За сутки до того дня, когда Роуз должна была умереть.
 Ваша оценка:

Популярное на LitNet.com Т.Мух "Падальщик"(Боевая фантастика) А.Ефремов "История Бессмертного-3 Свобода или смерть"(ЛитРПГ) А.Завгородняя "Самая Младшая Из Принцесс"(Любовное фэнтези) А.Вильде "Эрион"(Постапокалипсис) Л.Огненная "Академия Шепота 2"(Любовное фэнтези) Д.Сугралинов "Кирка тысячи атрибутов"(ЛитРПГ) Е.Кариди "Сопровождающий"(Антиутопия) Т.Сергей "Эра подземелий 4"(Уся (Wuxia)) Л.Лэй "Пустая Земля"(Научная фантастика) А.Верт "Пекло 3"(Киберпанк)
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Колечко для наследницы", Т.Пикулина, С.Пикулина "Семь миров.Импульс", С.Лысак "Наследник Барбароссы"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"