Температура жизни на нулевой отметке,
и без очков предметы кажутся резко ближе.
Боль моя сократилась вплоть до оконной клетки,
только который год я всадника в ней не вижу.

Рыбы впадают в спячку. Что им, холодным, снится?
В реках вода спокойна. Лодка уже готова.
Буковки-запятые бегают по странице.
Я их ловлю руками, но не пойму ни слова.

Стрелки все медлят, медлят, больше не слышно звона
старых часов в гостиной. Ящик комода вместо
писем хранит громаду, кружево Альбиона.
Кресло твое пустует. Presto, ты слышишь? Presto...