Набросок

Мы все несчастны. Это фон.
На нем случаются удачи.
Вот например, нашел сто крон -
разбогател. Еще богаче

духовный нутряной уклад
стокронового нувориша.
Он так богат, он так богат,
что как-то даже неприлично.

В нем песни северных славян,
холодный западный анализ
и мистика восточных стран
в один компот перемешались.

Поэтому, когда на юг
наш друг приедет прошвырнуться,
глядит с холодною вокруг
тоской, как демон Вицли-Пуцли;

в несовершенный океан,
слегка запачканный у края,
заходит словно павиан,
как бы резвяся и играя;

а после, нежась под лучом,
с таким же крезом точит лясы,
в извечном споре ни о чем
как бы играя и резвяся.

Двум спорщикам вольготно. Им
не разойтись, не кончив розни.
Пусть наш герой невыносим,
но тот, другой, еще несносней.

Перебивая и спеша
поведать все, что накипело,
кричат они: Душа! Душа! -
азартно тыча пальцем в тело.

В том, что зовут они душой,
в мумифицированном виде
хранятся косточки большой
страны, как мамонт в Антарктиде.

В консервных банках их голов,
в сплетеньях мозговых извилин -
ошметки  обстоятельств, слов,
судеб, сюжетов: Нулин, Нилин...

Их плавок сохнущий нейлон
не встрепенется вслед южанке.
Глагол времен! металла звон! -
То банки лязгают о банки.