Огненные цветы...
Сладостные мечты...
Старые письма...
Запутанные мысли...
Странный цветовод
Делает все наоборот.
Письма сжигает,
Гербарий собирает
Своих мертвых фантазий
Виртуального пространства.
Он плачет на празднике,
Собирает времен остатки,
Меряет новую маску-
Маленькую хитрую ласку.
Бесконечное многоточие...
Недописанные строчки...
Упавшие вдруг маски,
Расцвеченные яркими красками,
Цветы, выросшие из писем...
Мы его совсем не видим,
Он внутри душ наших-
Мы живем, а ему страшно.