Бесконечное русское поле.
Вновь, как прежде, кружит воронье...
Путь домой и дорога к чужбине
Пролегли через сердце мое.

Здесь когда-то, на пирсе балтийском
Так же точно стоял пароход,
И октябрьским холодным туманом
Провожал Петроград ваш уход...
Кто вы были?
   Интеллигенты:
       музыканты, профессора...
Те, которые новому строю
Не кричали со всеми "Ура".
Вас встречали в Париже и Вене
Церкви русской колокола,
И они же потом провожали
К полю Сент-Женевьев де Буа.
Ваши мысли, как ваше наследство,
Кто-то позже в Россию вернет,
И спустя много лет будет помнить,
Как от пирса ушел пароход...

Вновь октябрь, туман непроглядный,
Час прощанья уже недалек.
И все ярче пылает под сердцем
               сожаления уголек...
Как же так,
       почему на чужбине
Места хватит для них 
                 и для нас,
А в Великой, бескрайней России
                        мы изгои?
    Последний ли раз?
Кто-то, правым себя называя,
Под себя будет править закон,
И, за тенью Бориса ступая,
Черной злобой окружит свой трон?

А для русских, лишившихся дома,
За границей,
             на Воле,
                      во снах
Будет грезиться русское поле
В золотых перезревших хлебах.