В небе пепел, под каблуками - пыль,
За плечами - сотни земных шагов.
На листочках в клетку не ложь, не быль,
Просто то, что близко и далеко.

Что однажды думалось вдруг и вскользь;
Или чем с рожденья дышу-живу;
Что, как будто выстрелом, бьёт насквозь;
Что во сне случалось, что наяву.

Но тетрадь однажды летит в костёр,
И по дням сгорает в живом огне.
Будто кто-то память из мира стёр
И развеял по ветру... обо мне.

И взлетают в небо остатки слов,
Прогоревшим пеплом срываясь с губ.
Пыль прибита каплями каблуков.
Жизнь моя - дорога. По ней иду.

6 июня 2011