Бродил по улицам широким,
Мечтал за письменным столом.
Тогда я думал о далеком,
Но самом лучшем и родном.

Писал стихи, но все без толку,
Стихам печальным места нет.
Бросал небрежно их на полку
И сожалел, что я поэт.

Моей любимой был осмеян,
Хотя иному был бы рад,
Но укорять ее не смею:
Я знаю, сам был виноват.

Исчезло чувство, сам пропал я.
Одно и то же день за днем.
Я - старец  мудрый и усталый - 
Склонен над письменным столом.