Я писала стихи неумело 
про какую-то там любовь, 
про какие-то там обиды 
я писала тебе вновь и вновь.

Беспричинно тебя обвиняла 
в том, что чувствую что-то я, 
в том, что далеко и не слышишь, 
в том, что не любишь меня.

Вновь и вновь я к тебе обращалась. 
Что ответа не будет, знала. 
Всё наивнoй надеждой питалась 
и молчанье твоё прощала.

Я всерьёз никогда не верила, 
но от чего-то всё же ждала. 
Я боялась реальной жизни 
и в тебе я свой мир нашла.

Весь мой мир я в твой образ втолкнула - 
ты один стал мой целый мир. 
Время шло, а я точно в коконе 
без окон, без дверей, без дыр.

Один на один с твоим образом 
я долго слишком была. 
Нету в коконе больше воздуха 
и наружу давно пора.

Но я так прижилась и привыкла, 
что мне страшно без стен вокруг. 
Чего ждать и чего хотеть мне? 
Я как циркуль, а ты - мой круг.

Единственное, что я умею - 
образ твой вновь и вновь создавать. 
В чём мой смысл, если не в этом, 
всё никак не могу понять.

Если б знала, к чему стремиться, 
если б знала, куда идти, 
не писала бы неумело 
эти письма к тебе и стихи.