Шеффер Вера : другие произведения.

Город внутри

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Путешествие в.
sity [unknown]
  
  
  Сегодня в городе дождь.
  
  
  Дождь - это время,
  
  
  льющееся потоком с небес.
  
  
  Сегодня ты заходишь в киоск и покупаешь газету,
  
  
  а завтра время смоет этот город
  
  
  навсегда.
  
  
  ****
  
  
  
  
  Мистерия города
  
  
  
  
  
  Перекрестками лестниц
  
  славен город моего молчания.
  
  Я выхожу на них
  
  из бархатистого сумрака комнаты
  
  слушать дыхание стен.
  
  Город подобен зверю.
  
  В нем бьется чудовищный пульс Вселенной
  
  и отражается ночь
  
  в надтреснутых зеркалах каналов.
  
  Музыка Города: звон музыкальной шкатулки,
  
  уносимой человеком в пальто.
  
  В ней стонет ветер.
  
  Я смотрю вслед.
  
  Город - иллюзионарий витрин,
  
  манекены, куклы,
  
  обертки венских конфет,
  
  фотография девушки,
  
  держащей рубиновый камень,
  
  калейдоскоп имен
  
  на программках опер. Я прячу горечь
  
  среди кофейных чашек,
  
  в уличных кафе, где так часто
  
  горит в разговорах огонек мудрости.
  
  В руках помятые,
  
  мокрые от дождя, адреса.
  
  Я углубляюсь в переулки,
  
  покрытые театральной пылью,носящие
  
  вуаль средневековых слез.
  
  Там я трогаю сердце Времени.
  
  Вечер в Городе: время,
  
  когда падает снег,
  
  когда запечатываешь грусть
  
  и посылаешь по почте,
  
  когда скользят силуэты теней,
  
  словно на подушечках
  
  бархатистых кошачьих лап.
  
  Кто знает,почему я
  
  не остаюсь, не зажигаю в комнате лампу,
  
  почему иду на вокзалы - смотреть
  
  на молчание отплывающих поездов?...
  
  
  
  11/2010
  
  
  ****
  
  
  Пункт назначения
  
  
  
  Вот Город -
  
  он есть порожденье
  
  твоего сознания,
  
  он есть ты.
  
  в нем, как и в душе твоей,
  
  вороны, на ветвях качаясь,
  
  под серым,
  
  от дождя набухшим небом,
  
  прилежно служат дань поэтам
  
  ушедших лет.
  
  В нем во дворах,
  
  затерянных средь переходов,
  
  темных, узких,
  
  невидимые
  
  парой растут цветы
  
  средь свалок хлама,
  
  в нем вечность на петлях
  
  проржавленных мотив играет,
  
  и Космос, то как белый шум
  
  в ушах звучит,
  
  то дальним птичьим криком
  
  плачет в вышине..
  
  Ты знаешь Город.
  
  Ты потерян в нем.
  
  Он по ночам в твоей душе
  
  всплывает в черно-белых кадрах.
  
  Ты помнишь:
  
  здесь дома
  
  слагают одиночеств песни,
  
  (в глазницах их разбитых окон
  
  стынет небо),
  
  здесь все иллюзия, и неизменен привкус тленья,
  
  и ветер пьян от собственной тоски,
  
  по улицам бумажный сор гоняя,
  
  и в запахе осенних листьев,
  
  коричном,
  
  горько-сладком
  
  чуть ощущается,
  
  боль бытия..
  
  Отсюда начинаешь путь,
  
  сюда приходишь снова.
  
  
  
  10/2016
  
  
  
  *****
  
  
  
  А что если
  
  
  
  отвязать городские мосты от цепей
  
  
  
  и отпустить, как драконов?...
  
  
  
  
  
  ****
  
  Fantasy sity
  
  
  
  
  
  Ты выходишь на улицу,
  
  и Время проливается.
  
  Время проливается вниз,
  
  с высоких синих небес,
  
  на спины улиц и площадей,
  
  на витрины антикварных лавок и баров
  
  бар -
  
  обратное слово "раб"
  
  и в каком-то из баров
  
  воспоминания о Древнем Египте..
  
  время разливается доисторическим морем,
  
  плещется горьковатой пеной у горла,
  
  насылая на городские проспекты
  
  сонмы хтонических рыб
  
  гигантских, как в твоих снах
  
  они проплывают
  
  ты видишь,
  
  они проплывают
  
  ты останавливаешься, чтобы пересчитать мелочь,
  
  чтобы купить книгу в дешевой обложке
  
  или лишний экспрессо
  
  и это - другая правда,
  
  отличная от новостей газет
  
  время проливается,
  
  когда, открывая дверь, ты переходишь
  
  в территорию "город" - прибежище древних чудовищ,
  
  твоих личных фантазий и мифов,
  
  текучий образ
  
  твоего бессознательного
  
  ты переходишь быстро
  
  почти незаметно
  
  серый свитер, ключи и телефон в кармане
  
  (с сообщениями, не отправленными в космос)
  
  человек - маленькая вселенная
  
  психоанализ и все такое
  
  неожиданно - слово "фобос"
  
  на вывеске страховой конторы
  
  вы тоже встречали, наверное
  
  ты раскрашиваешь город
  
  своим воображением
  
  12 дешевых фломастеров из пачки
  
  один потерян,
  
  но и без него подъемные краны на стройке -
  
  скелеты диковинных динозавров
  
  и это точно
  
  как точно и то,
  
  что хтонические рыбы проплывают иногда над городом
  
  и боги спускаются с дворцовых крыш,
  
  скучающее без людских восхвалений,
  
  и ангелы бродят
  
  по замусоренным переулкам,
  
  тяжело волоча крылья,
  
  мимо пыльных окон заводских складов,
  
  в то время, как ты
  
  прячешься от собственных демонов
  
  за чашкой чая в китайском ресторане
  
  (где полутьма и желтый фонарь в углу
  
  и ты играешь со словом "рыба"
  
  или пробуешь на вкус слово "континуум")
  
  континуум - твое личное чувство дождя
  
  радость от грозы, мороженное с земляничным вкусом
  
  (но именно земляничным)
  
  континуум - баржи на реке
  
  континуум - дождевые капли, стекающие
  
  по черной ограде лютеранского кладбища -
  
  континуум -
  
  это внезапное чувство тишины
  
  или утки в канале
  
  или чувство молчания
  
  континуум - за секунду сгорающее чувство покоя
  
  континуум - это слово в твоей записной книжке
  
  
  
  07/2017
  
  
  
  ****
  
  
  Пустой колокол
  
  
  
  Парой я чувствую себя
  
  словно пустой колокол
  
  без языка.
  
  С одиноким звоном внутри
  
  я пересекаю изломанную
  
  геометрию улиц,
  
  я встречаю людей без лиц,
  
  гляжу в остекленевшие,
  
  пустотой выплаканные
  
  глаза домов.
  
  Я брожу по Городу,
  
  опрокинутому вверх;
  
  на головой - небо из битого стекла и окурков,
  
  под ногами
  
  нескончаемая цепь облаков.
  
  Я хочу подойти и сказать,
  
  сказать им, что всё наоборот,
  
  что все просто не так поняли,
  
  я все еще хочу объяснить что-то,
  
  и внутри меня еще дрожит,
  
  еще бьется не выраженный мною танец...
  
  Но я не могу говорить.
  
  Я - пустой колокол
  
  без языка.
  
  
  04/2017
  
  
  
  ****
  
  
  ... you go deep into relaxation,
  
  
  твое сознание
  
  
  просто растворяет этот город,
  
  
  когда он растворится,
  
  
  ты будешь свободен,
  
  
  ты будешь подобен птице,
  
  
  птице, намного прекраснее птиц городских,
  
  
   ибо твое сознание растворит и их,
  
  
  этих набивших оскомину ворон под окном,
  
  
  deeper, more deeper....
  
  
  этот город - как из плохого романа,
  
  
  знаешь, мы ведь можем сжечь эту писанину в камине
  
  
  зябким осенним вечером,
  
  
  возможно, не останется ничего,
  
  
  кроме дымка твоей сигареты.
  
  
  В парке - покрытое темной влагой золото листьев.
  
  
  Запах разложения. Эхо
  
  
  
  ушедших времен.
  
  
  
  Ты садишься на скамейку.
  
  
  Закуриваешь.
  
  
  Дым твоей сигареты реален,
  
  
  
  а город - нет.
  
  
  
  Твои мысли реальны,
  
  
  а город - нет.
  
  Ничто вокруг не реально.
  
  
  Хотя они, конечно, утверждают другое.
  
  
   Они утверждают, что именно ты - выдумка,
  
  
   нелепым образом попавшая
  
  
  в чей-то дешевый роман,
  
  
  который не стоит никакого труда уничтожить.
  
  
  Они говорят: "тебя не существует,
  
  
  кто-то просто печатает сейчас буквы на клавиатуре компьютера,
  
  
  создавая твой образ:
  
  
  высоко поднятый
  
  
  воротник пальто, чуть ссутуленные
  
  
  плечи, худой,
  
  
  нервный профиль лица,
  
  
  обрамленный темными волосами...
  
  
  "Не верь им. Ты реален."
  
  
  
  
  (Дым медленно поднимается вверх кольцами, расширяясь, становясь все более осязаемым, он постепенно скрывает намокшую листву деревьев, соседние парковые скамейки и весь ненавидимый им город.)
  
  
  
  10/2016
  
  
  
  ****
  
  
  
  Исчезновение
  
  
  
  А потом город проглотит ночь.
  
  Как древнее, недремлющее чудовище,
  
  проглотит улицы
  
  с сухими искорками фонарей,
  
  проглотит витрины, бары,
  
  винной губкой втягивающие в себя тоску,
  
  в неистовом голоде сожрет вывески -
  
  истекающие электронами иллюзий,
  
  отбрасывающие призрачный свет
  
  (он отражается в твоих печальных глазах).
  
  Ночь проглотит,
  
  видишь: она притаилась уже
  
  огромным безмолвным ящером
  
  в темнеющих волнах городского залива..
  
  В миг исчезнут бульвары,
  
  с лотками книжных киосков,
  
  пропитанные едким алкоголем грусти,
  
  исчезнут дома
  
  с ангелами не у западного окна
  
  и подворотни,
  
  где запах сигарет,
  
  и чуть-слышно в тишине прорастает
  
  невидимый глазу лес..
  
  Ночь уже здесь,
  
  гигантским ящером
  
  она вытягивается в волнах городского залива.
  
  Она вытянет язык,
  
  и слижет вековую пыль с перил лестниц,
  
  и упадет наконец во тьму
  
  столь ненавидимый тобою город.
  
  И нечего будет бояться.
  
  Как-будто
  
  ничего и не было.
  
  Спи.
  
  
  
  10/2015
  
  
  
  ****
  
  Meditation
  
  
  
  
  
  Твои наушники -
  
  два улья,
  
  улья со свернувшимся внутри морем.
  
  Один.
  
  Два.
  
  Три.
  
  Ты закрываешь глаза,
  
  ты улетаешь
  
  на белых огромных крыльях
  
  воображения.
  
  Город шумит непрерывно,
  
  отдаленно и равнодушно.
  
  Ты - неподвижное тело,
  
  в своем неповторимом одиночестве
  
  подобное всей Вселенной.
  
  Один. - Город шумит ровно,
  
  город шумит...
  
  равнодушно...
  
  Знаешь, это печальный мир,
  
  в котором мы ни о чем не знаем.
  
  Мы не знаем ничего о любви.
  
  Мы ничего не знаем о смерти.
  
  И у тебя нету ничего,
  
  кроме одиночества и наушников,
  
  кроме отдаленного шума
  
  морских раковин.
  
  Два. - Вселенная шумит ровно,
  
  вселенная шумит..
  
  равнодушно.
  
  Ты ступаешь по песку в белых одеждах,
  
  ты молча садишься
  
  у бескрайнего моря
  
  твоего бессознательного.
  
  Мы не знаем ничего, мы...
  
  Волна.
  
  Молчание.
  
  Три.
  
  
  
  (Мне просто хотелось сказать, что наушники - это
  
  города,
  
  свернувшиеся
  
  внутри
  
  маленькими морями.)
  
  
  
  02/2017
  
  
  
   Город из киноплёнки
  
  
  
  Ветер
  
  стучит в мартовских окнах
  
  Где-то
  
  играют Рахманинова.
  
  Я хочу выключить звуки,
  
  все звуки внутри себя,
  
  но они всё продолжают
  
  и продолжают.
  
  Стеклянные осколки звуков
  
  кружатся
  
  в пустых мартовских переулках,
  
  по которым я прохожу,
  
  словно по застывающим
  
  рекам времени.
  
  "Что же это? Куда?"
  
  Я прохожу мимо
  
  витрин магазинов и баров -
  
  да, это как-будто весна,
  
  но какая-то черно-белая,
  
  годов эдак 50-х.
  
  Деревья с их чёрными
  
  кистями веток,
  
  с воронами в гнёздах,
   всё машут и машут.
  
  Март -
  
  чёрно-белые
  
  киносъемки памяти,
  
  которые тонут медленно
  
  в ярко-красном Мартини
  
  (жизнь по контрасту)
  
  Я знаю, что это:
  
  это ненаписанная
  
  опера Харуки Мураками.
  
  Поезда отплывают медленно
  
  от темнеющих берегов вокзалов.
  
  Я хочу выключить кадры,
  
  все кадры внутри себя,
  
  но они всё продолжают
  
  и продолжают...
  
  "Что же это? Куда?"
  
  Я прохожу,
  
  по строчкам вчитываясь
  
  в вертикально-горизонтальную
  
  архитектуру улиц.
  
  Мы с тобой не встретимся
  
  ни в фильме Карвая,
  
  ни Кустурицы.
  
  Здесь другие роли
  
  и совершенно другой сценарий.
  
  И жизнь давно встала
  
  этим небом,
  
  опутанным проводами,
  
  проспектами, облаками,
  
  Рахманиновым,
  
  нотами между нами,
  
  но где-то ещё остается
   устаревший снимок реальности
  
  (хромированным фотоаппаратом снятый),
  
  на котором ты стоишь,
  
  не двигаясь,
  
  не обращая внимания
  
  на пунктиром проезжающие
  
  строчки машин,
  
  и смотришь,
  
  словно бы приглашая:
  
  "Dance,
  
  Dance,
   Dance."
  
  
  
  
   коты - это телефоны
  
  
  
  один писатель сказал:
  
  коты - это телефоны
  
  а ты не помнишь
  
  не замечаешь
  
  ты снова пропускаешь
  
  сообщения
  
  а потом удивляешься
  
  что всё не то
  
  и не так
  
  и город проплывает равнодушной медузой бессмыслия
  
  и по экранам плывут
  
  миллионы бессмысленных телефонных текстов
  
  (эпоха гаджетов,
  что поделать)
  
  люди посылают сообщения
  
  не туда
  
  а ты всё пытаешься дозвониться кому-то
  
  и ходишь на работу
  
  туда
  
  и обратно
  
  твой маршрут давным-давно задан
  
  в то время как сотни кошачьих хвостов
  
  (ты снова проходишь мимо)
  
  отправляют сообщения в космос
  
  туда
  
  обратно
  
  туда
  
  это реальная связь со Вселенной....
  
  
  но никто не берет трубку
  
  
  
  08/2018
  
  
  ****
  
  
  экзистенция леса
  
  
  
  Прислушайся -
  внутри тебя прорастает лес
  
  тебе, возможно, покажется,
  
  что это неважно,
  
  что этим можно пренебречь, но
  
  он прорастает внутри тебя
  
  медленно
  
  один листок
  
  за другим
  
  на кухне
  
  на площади
  
  в спальной комнате
  
  везде, где ты есть -
  
  он растет сквозь тебя
  
  сквозь косую бессмысленность будней
  
  и телефонных звонков
  
  меделенно
  
  листок за листком
  
  папоротник, хвоя, мирт
  
  дикий вьюн.. где-то на уровне сердца...
  
  безумный, экзотический лес
  
  вся палитра невозможных растений
  
  растет
  
  как сопротивление
  
  как тихий, медленный бунт
  
  просто мы все-таки еще живые люди
  
  и в нас все-таки еще есть леса
  
  
  
  
  05/2019
  
  
  
  ****
  Мы жили с тобой в одном городе.
  
  Этого города
  
  давно нет.
  
  Тогда весна
  
  ещё была с нами на проводе,
  
  мы могли слушать её,
  
  и, смеясь,
  
  доставать из кармана пальто космос,
  
  полный планет.
  
  Мы могли завидовать птицам -
  
  тогда ещё так хотелось
  
  задрать голову высоко,
  
  и, прикуривая от зари сигарету,
  
  мы дочитывали
  
  до последней страницы
  
  столбы классических рифм,
  
  ещё имеющих смысл.
  
  Ты уже не хочешь приручать птиц,
  
  а я - держать космос в кармане:
  
  в конце-концов,
  
  надо платить по счетам,
  
  в смысле прямом
  
  и переносном,
  
  а любовь всё-таки -
  
  вещь условная,
  
  легко раскладываемая
  
  на столбы цифр.
  
  Тогда, надевая шарфы поярче,
  
  мы верили в жизнь,
  
  в её секретный
  
  каббалистический шифр:
  
  казалось,
  
  в любой момент наберешь номер,
  
  окажешься с Богом на проводе,
  
  но ведь теперь повсюду
  
  беспроводной интернет...
  
  Да, мы были магами
  
  в древнем красивом городе,
  
  но этого города
  
  больше нет.
  
  
  
  
  03/2021
  
  
  когда-то на месте этого города
  
  было море
  
  когда-нибудь
  
  оно придет сюда снова
  
  
  
  
  05/2019
  
  
  
rain [unknown]
  
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список