Небрежно-ленивой походкой

он бредет

сквозь ломанный джаз улиц 

и блюзовых переулков.

Его руки полны земли,

а душа - пепла, 

на шее старый вязаный шарф,

плащ наполнен восточным ветром

Его сопровождает

авангардизм косых домов

и заколоченных окон, 

провожаемый парой

облезлых бездомных котов,

он - вечный бродяга, 

отвергнутый богом и не принятый чертом.

Он - искусный игрок в черный бисер,

рисовальщик мечом,

он хранитель ангельских крыл, ловец четных чисел,

он певец ни о чем.

Затерявшись в запутанном лабиринте

черных

квадратов дворов,

он ссутулившись  курит

свою сотую сигарету.

Из всех девяти жизней

ему осталась одна.

В этих маленьких колодцах света

он стоит и считает медленно,

просто считает до ста

или дает случайным прохожим советы,

или смотрит наверх  - в высокое небо

 без дна.


****


ушел,

закрыв за собой в дверь

в небо